Florence Esse

Bernard Lavilliers 2011 : c'est ma tournée !

2011-12-12T11:39:00.000-08:00

Saint-Maur, le 3 décembre 2011

"Tout le gang était là ... ou presque !

Balbino Medellin assure la 1ère partie ; il y présente ses dernières chansons extraites de son dernier album " Les évangiles sauvages", produites par Bernard Lavilliers. Balbino joue en solo accompagné de sa seule guitare électrique, cependant animé d'une énergie communicative.

" Bukowski ", " Pigalle ou tes yeux ", "Ne me ressemble pas " ( poème dédié au fils qu'il n'a pas encore ) ont mes préférences. Avec cette voix rocailleuse, unique, il nous conte ses rages, ses espoirs et ses errances de mauvais garçon de la nuit, interprétant des textes poétiques très bien écrits, parfois empreints d'une certaine nostalgie. La filiation avec Lavilliers est d'autant plus évidente !

Quelques extraits ici : http://www.balbino-officiel.com/bukowski-live-2

Frisson dans l'amphithéâtre lorsque retentissent les premiers accords d' "Eldorado". Nous partons en voyage, prêt à naviguer sous différentes latitudes : un "New-York juillet" tout en sensualité, "Sertao"et son ambiance foro, et " Sourire en coin ", la tendresse au bord des lèvres.

Xavier Tribolet, Marco Agoudeste , Gilles Gimenez et Olivier Bodson seront ce soir sa garde rapprochée, toujours aussi talentueux et impressionnants de dextérité : ils passent d'un instrument à un autre tout au long du concert avec une aisance incroyable.

Ce concert est la continuation de la tournée commencée en février 2011, mais avec de nouvelles orchestrations que ce soit sur les chansons du dernier album ou de plus anciennes. Ambiance latine, des tonalités funk et rock, souvent très jazzy et pas si loin du big band, avec des cuivres étincelants ( et ils ne sont que 2! ). Ce concert n'a plus rien à voir avec ceux du début de l'année : quel bonheur pour les aficionados :)

Bernard est très en forme, aminci dans son pantalon de cuir, la voix pleine et puissante ( il a même retrouvé quelques aigus). Pour les chansons du dernier album, encore d'autres versions : un " Je cours " flamboyant, façon Burt Baccharah speedé, " Identité nationale " presque acoustique et où il fustige le gouvernement actuel sans mâcher ses mots !

Le retour d' "Idées noires" nouvelle mouture, accompagné non par Nicoletta mais par le public ! " Un enfant " seul à la guitare sèche prend une autre dimension, plus intimiste, et puis les incontournables muy caliente qui feront se lever la salle. Celle-ci est bondée, il ne reste pas un strapontin et c'est un triomphe !

Une mention toute particulière aux éclairages et au décor : la scène et l'atmosphère des chansons sont merveilleusement mises en lumière, par rétro-éclairages et un jeu de faisceaux coloré subtilement par Laurent Chapeau.

Pour le rappel, une magnifique version au violoncelle de " la Malédiction du voyageur", l'une des plus belles à mes yeux ...

Florence Esse ©2011

Cette année Bernard Lavilliers a obtenu une Victoire de la musique du meilleur album pour " Causes perdues et musiques tropicales". Extrait : http://youtu.be/07P-XKS5k6k

Où est " The artist " ?

2011-12-11T16:52:00.000-08:00

Très déçue par " The artist ", et ce malgré ma curiosité et mes attentes. Certes la mise en scène est soignée, la bande-son musicale de Ludovic Bource illustre ce film muet avec beaucoup de brio, mais ce sont les rares qualités que je lui trouve.

Un scénario dont le résumé tiendrait sur un ticket de cinéma et si références cinéphilliques il y a, elles sont tellement évidentes que l'on a peine à être surpris.

« C'est un film muet qui se déroule dans les années 1920 à Los Angeles, autour d'une histoire d'amour entre deux personnages qui se croisent. L'un est une vedette du cinéma muet, l'autre est figurant. L'arrivée du parlant va changer leur relation. »

Pour les clins d'oeil au cinéma hollywoodien : Douglas Fairbanks peut-être ? Dujardin est en le sosie moustachu sans la grâce, Chaplin mais tout le monde ne peut se frotter au génie; quant la similitude scénaristique avec " A star is born " est-ce un copié/collé ou un hommage ? Quoiqu'il en soit, ce ne sont pas les références qui font un film, si prestigieuses soient-elles.

De plus le réalisateur n'est pas Cukor, loin s'en faut. "The artist" s'étire en longueur, au point de s'y ennuyer ... Un montage plus serré, rythmé aurait sans doute apporté du piquant à la narration : les films muets dépassaient rarement 1 heure ! Certes la ballade dans les coulisses du cinéma est agréable pour les cinéphiles, mais où sont les lieux mythiques, le portail de la MGM ou l'incourtounable Chinese Theater !

A l'instar des précédents films de Michel Hazavanicius, telle la série des Oss 117, celui-ci est d'une honnête facture, le noir et blanc est très joliment contrasté, mais rien ne s'en dégage, tant au niveau de l'humour que de l'émotion. Muet, mais de tout hélas !

Quant aux acteurs principaux, ils sont sympathiques certes, mais dieu que leur regard est vide et surtout ils n'ont pas grand-chose à interpréter. On est très loin de la classe de Greta Garbo ou d'un John Gilbert, couple mythique du cinéma muet, dont paraît-il, le réalisateur se serait inspiré. A noter une très jolie scène toutefois avec Bérénice Bejo, tendre et sensuelle avec un mannequin couture revêtu d'un smoking. Dujardin est bourré de tics , très loin d'évoquer le charisme d'un Buster Keaton.

Pour ma part, j'aurais volontiers attribué le prix d'interprétation au chien qui accompagne Dujardin et interprète son rôle en se léchant les babines :)

* (on me souffle dans l'oreillette qu'Uggy, puisque c'est son nom d'artiste, a eu la Palm dog).

Autre exception pour les seconds rôles : l'inéffable John Goodman et James Cromwell absolument parfait en majordome dévoué.

Dommage le pari de ce film était osé, mais la chance ne sourit pas toujours aux audacieux ...
Maintenant c'est à vous de voir ... ou pas ! Pour ma part, je retourne chanter sous la pluie sur le Sunset Boulevard !

Florence Esse 2011

Woody Allen " Minuit à Paris " : un bon millésime !

2011-06-26T16:52:00.000-07:00

Une comédie légère, brillante dont l'affiche s'inspire de la toile de Van Gogh " la nuit étoilée" ; effectivement ce film est une déclaration d'amour à Paris, merveilleusement photographiée par Darius Khonji (directeur photo de J.P Jeunet), avec un plan séquence d'ouverture aux couleurs chromo délicieusement cliché. Pour l'auteur-réalisateur, the city of lights fut aussi le refuge des plus grands artistes français et internationaux, un creuset de création auquel Woody Allen rend un vibrant hommage. Sans oublier une petite visite à Giverny, au musée Rodin, ainsi qu'une scène très drôle à Versailles : n'oubliez pas le guide svp !

Film romantique, enthousiaste, même si l'on y retrouve les thématiques favorites du maestro new-yorkais : le processus de création, le questionnement éternel du choix amoureux, la nostalgie du temps passé idéalisé. Allen égratigne au passage une pédanterie de certains intellectuels et décrit avec une réjouissante malice les petits travers de l'ultra libéralisme américain. « Je suis snob » chantait Boris Vian …

On y retrouve la touche poético-fantastique, déjà présente dans " La rose pourpre du Caire " ou
" Alice " . Un prétexte narratif qui permet des scènes drôles ou émouvantes : Hemingway et Picasso se disputant les faveurs d’une couturière française, les nuits sans fin de Scott et Zelda Fitzgerald, mais aussi le salon littéraire de Gertrude Stein qui leur faisait office de maman et de conseillère avisée; s'y retrouvait le Tout-Paris de cet âge d’or de l’après-guerre, joie de vivre et blessures, propices à l’émergence de ce qui allait devenir l’Art moderne.

Owen Wilson incarne un double parfait de Woody Allen, Marion Cotillard, Léa Seydoux et Gad Elmaleh font aussi partie de ce casting international, où l'on se régale d'une bande-originale aux accents jazzy égrenés par Cole Porter ....

La bande-annonce :

http://www.allocine.fr/video/player_gen_cmedia=19209502&cfilm=178300.html

© Florence Esse

Mai 2011

L'atelier des 10 mots

2011-06-25T06:56:00.000-07:00

Je vous propose un petit jeu. Larousse édition 2011 fait entrer de nouveaux mots dans le dictionnaire. Je vous en propose une liste non exhaustive de 10 ; à vous de les incorporer dans un petit texte. Le choix du sujet et de la forme étant totalement libre ! Si vous pouviez mettre les 10 mots en majuscules, ce serait plus sympa !

Voici les 10 mots qui je l'espère vous inspireront :

caïpirinha / smartphone / fashionista / twitt / métrosexuel /

coloc / saladerie / arrache / cheese-cake / geek

Merci à Michel, Patricia, Fred et Guillaume pour leur participation.

A vos plumes !

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Je suis un GEEK, un pur, un vrai, alors I-phone, smartpade, padephone, SMARTPHONE, and so, je sais de quoi je parle mais ... mais mon COLOC est un beef. Exemple: l'autre jour, je TWITTE, tranquille, Mozart, pantoufles, en sirotant ma CAIPIRINHA (ben oui, à chacun sa FASHIONISTA), je vois sa tête de CHEEESE-CAKE qui dépasse de l'ouverture de la porte. Et voilà ti qu'il me balance cette SALADERIE sans se démonter: "dis, toi qui t'y connais, c'est quoi un METROSEXUEL?" ...Tu parles d'un pov’ poke !

Michel Dalmazzo

***

Est-ce grave docteur ? J’ai 32 ans, j’ai une petite amie, Laura, que je vois rarement c’est vrai, un chat, Théodore, qui ne me demande rien et un boulot alimentaire. Bref, j’ai tout d’un type « normal ». Sauf que d’après mes amis, je n’ai justement rien d’un gars « normal ». Je travaille sur les Champs, dans une petite boite de pub, juste au dessus de Marks et Pencer où j’achète mon CHEESE-CAKE du soir.

Mon métier ? Secrétaire. Rien de bien captivant…Mais ma passion, c’est Fred, mon ordi. Alors, dès que je rentre dans mon 2 pièces de la rue Simon Le Franc que je partage avec mon COLOC, je l’allume, je surfe, je participe à toutes sortes de jeux vidéo en ligne, je vais sur les forums. Je m’éclate des heures durant ! C’est ma petite récompense de la journée. Sacré Fred ! Mes potes me traitent de GEEK…Bon ok, ils n’ont peut être pas tort, mais où est le problème ? C’est vrai qu’en réfléchissant un peu, je ne fais rien d’autre, je mange à l’ARRACHE devant mon écran. Mais comprenez moi…Je préfère chatter sur mon ordi que parler fringues avec ma FASHIONISTA de copine qui bave devant tous ces mecs un peu précieux, soucieux de leur apparence, des METROSEXUELS comme elle aime les appeler !! Que des ringards pour moi !

Parfois, je me laisserai bien tenter par une sortie nocturne avec elle au « O Corcovado » du coin histoire de se poser un peu devant un bon CAÏPIRINHA avant d’aller dîner équilibré dans la bonne SALADERIE dont on m’a parlé. Mais à chaque sortie elle fait la tronche dès que je sors mon SMARTPHONE et quand je parle newbie ou TWITT, elle n’y pige que dalle. Bref elle me gave parfois ! Mais, je l’aime bien quand-même. Et n’allez pas me faire un discours à 2 balles que je préfère Fred à Laura. Pas du tout, c’est juste différent…

Merci docteur de m’avoir écouté, mais là je dois vraiment y aller ! On (il) m’attend…

Patricia Delmée

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Bon, l'heure est grave... J'ai pris du poids et j’aime pas. Faut dire qu'une demi-heure de pause tous les midis, ça implique forcément de consommer à l'ARRACHE un sandwich. Du coup, j'ai mon gars Raoul qui tient une SALADERIE dans le bourg d'à côté du boulot. Bon, c’est pas le plus METROSEXUEL que je connaisse ; il serait plutôt pirate des caraïbes ou death metal revival sur le retour, mais c'est cool comme ambiance, décontracte, pas emmerdé par les tapotis incessants des GEEKS qui ne permettent jamais à leur doigts ankylosés par les TWITTS de faire aussi une pause, même à l'heure des clapotis de leur estomac. Bref, c'est chez lui que je me gave d'américain-poulet ou de Kebab.

Je me lasse mais j'’ai pas le choix, pas de vendeur de CHEESE-CAKE à plus 100 km à la ronde. Donc, j'ai pris du poids et Raoul a bon dos là-dessus car la contribution de ses sandwichs n'est en rien comparable à ce que je puis me mettre dans le cornet le week-end. La fête aux mélanges, un demi par-ci, un Ricard par-là, un coup de pif en loucedé et une menthe-pastille pour la digestion. C’est pas très glamour l'alcool Giffard, pas très FASHIONISTA mais c'est moins agressif que la CAÏPIRINHA, surtout le lendemain quand la COLOC de ta vie vient te rappeler aux bons souvenirs de ta famille que tu as mis si longtemps à constituer.

Allez, je vous laisse car j'ai décidé de prendre les choses en main. A partir de maintenant, je me remets au sport. D'ailleurs, j'ai ma séance Sportelec de stimulation abdominale qui va commencer, mais doucement quand même ; j'ai mis mon SMARTPHONE en mode vibreur pour le début ;-)

Fred Tissot

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C’est un après-midi comme il y en a peu, une chaleur lourde et humide, à faire fondre mon CHEESECAKE si vous voyez ce que je veux dire. Ma dernière affaire m’avait salement secoué et il me fallait absolument une dose de CAIPIRINHA pour me noyer dans les bas- fonds de l’ivresse.

C’est alors qu’elle apparut dans l’embrasure de la porte de mon bureau. Voilà près de 20 ans que je fais ce métier de privé, j’en ai vu des femmes et des hommes passer dans ce petit bureau dans lequel plane toujours les effluves de la SALADERIE du dessous ; des jalouses, des psychotiques, des pseudos METROSEXUELS, qui pour attirer une femme mariées dans leur lit, étaient prêt à me payer une fortune pour tout connaître de leur vie. Des GEEKS qui connaissaient tout sur les derniers SMARTPHONES, mais étaient incapables de se rendre compte que leur femmes passaient des heures à envoyer des TWITTS enflammés aux hommes de bonnes volonté….. Oui ! J’en ai vu …
Mais jamais une femme aussi belle, d’une élégance rare, une incarnation de la FASHIONISTA. Elle prit place en face de moi, et je ne pus détourner mes yeux des siens tandis qu’elle me racontait son histoire. Pour être honnête avec vous, je l’entendais mais ne pus l’écouter. Je me souviens qu’un bref instant mon COLOC avait tenté de me joindre, mais ce fut très vague dans mon esprit.

Après de longue minutes à la regarder me parler, je n’eu qu’une envie, l’ARRACHER à sa condition et la prendre sous mon aile. J’aurais du me méfier …. J’aurais du !

Guillaume Maréchal

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Je m’engouffre à l’ARRACHE un CHEESE-CAKE acheté à la SALADERIE du coin et m’envoie une CAIPIRINHA pour faire passer tout ça, et comme je suis un pur GEEK, un vrai, un pur, un no-life, faut vite que je TWITTE sur mon SMARTPHONE parce que je suis trop FASHIONITA, beaucoup plus que mon COLOC METROSEXUEL qui n’a rien compris, mouarf !

Chamane

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Il est 22 heures, j'arpente le boulevard de Belleville. Un octobre doux, presqu'un été indien, au loin la silhouette de la Tour Eiffel scintille au soleil couchant. Je porte une jupe à volants couleur CHESSE-CAKE et un T-shirt aux manches dentelle. Une FASHIONISTA tendance bobo dirais-je si je devais me décrire. J'espère ne pas être aussi conne que mon look ! Besoin de sortir, l'ambiance de la COLOC devient lourde comme un melon trop mûr.

Je rejoins des amis à la terrasse du " Soleil ", un bistrot ambiance bled, SALADERIE à toute heure. Je commande une CAÏPIRINHA en matant les GEEKS vissés à l'écran du cyber-café voisin, ça tchate à donf' sur Msn.

Le Rendez-vous était pris par le biais d'un site internet culturel, dite l'Annexe. Je ne connais pas les personnes que je vais rencontrer. Sauf par des publications de textes, des lectures ou des commentaires. Très peu d'échanges épistolaires bizarrement, sauf rares exceptions.

Nous sommes une petite dizaine, de toute la France. Le prétexte est d'accueillir un marseillais qui a prévu de visiter Paris. Il y a Félix-Jules le jeune cadre sup braqué sur son SMARTPHONE, sa copine très sympa, les écolos de service - mais qui ne l'est pas un peu -, un METROSEXUEL tendance GQ (et au féminin au fait ?) pas mal de sympathisants du Npa, apparemment adeptes du TWITT. Rencontre improbable rendue possible grâce à cette bande de filles tous âges confondus, très dévouées au bon déroulement de la soirée. Elle fut très belle. Nous nous sommes quittés ... à l'ARRACHE. Aujourd'hui il y en a certains qui se reconnaîtront en lisant ce texte... Lol !

Florence Esse ©
Juin 2011

La Maison-Blanche ou pas ?

2010-12-05T19:02:00.000-08:00

Tiré d'un fait réel, voici le pitch de « Fair Game » :

Valerie Plame, agent de la CIA au département chargé de la non-prolifération des armes, dirige secrètement en 2003, une enquête sur l'existence potentielle d'armes de destruction massive en Iraq. Son mari, l’ex- diplomate Joe Wilson, se voit confier la mission d'apporter les preuves d'une supposée vente d'uranium enrichi en provenance du Niger. Mais lorsque l'administration Bush ignore ses conclusions négatives pour justifier le déclenchement de la guerre, Joe Wilson réagit publiquement au grand dam de son épouse, qui elle est tenue au secret bien entendu et dont toute la vie va basculer.

Sa véritable identité d'espionne est révélée au grand jour, lors d'une riposte médiatique du journal le Washington Post via la CIA et ce, au mépris de tout cadre légal ; en effet le gouvernement américain est tenu à un devoir de réserve quant à la couverture de ses services d'espionnage. Ses contacts à l'étranger en danger de mort, sa famille menacée et harcelée, le clan familial résistera-t-il à ce maelström médiatico-politique ?

Dommage que la mise en scène de Doug Liman ( " la mémoire dans la peau " ) manque d'envergure et d'originalité ; la réalisation est plutôt formelle, mais le film prévaut essentiellement par la magistrale interprétation du couple de "21 grammes" : Naomi Watts avec un jeu tout en subtilité, particulièrement remarquable dans la scène du point de rupture, et Sean Penn, à la fougue si convaincante. Enfin si l'on est, comme l'acteur, plus démocrate que républicain !

A noter pour les cinéphiles, le caméo de Sam Shepard que l’on n’a pas revu sur un écran de cinéma depuis bien trop longtemps, alors qu'il est toujours de " l' 'étoffe des héros", ahahaha !

Fair Games nous révèle les dessous, pour le moins sulfureux de la politique américaine juste avant l'offensive sur Bagdad, lors de la 2e guerre du Golfe. Même thématique, récemment évoquée par Paul Greengrass dans " Green zone".

Une Amérique qui fait son mea culpa, ce n'est pas si courant ; alors l'on se prend à rêver, et si le cinéma français, je pense par exemple à Eric Rochant ou Yves Boisset, se décidait à traiter de sujets identiques, au lieu de rester le nez dans ses petits mouchoirs ? En même temps, je dis ça, je ne dis rien !

La France n'étant pas exempte de ce genre d'affaires de concussions (pour l'anecdote, on y aperçoit furtivement Dominique de Villepin, euh je dis cela parce ce qu'il est français bien sûr), je vous recommande vivement cet excellent film qui ne vous laissera pas indifférent.

Et comme je suis très charitaaaable, je ne vous raconte pas la fin !

Florence Esse ©

Novembre 2010

Nuit d'été

2010-11-28T13:49:00.000-08:00

Nous nous promenâmes sur les quais, à l'ombre de la cathédrale. Nous pressentions que ces moments seraient inoubliables, mais je n'osais pas lui prendre la main. L'air était tiède et doux, les réverbères nous abritaient sous leur lumière dorée.

Lors de notre premier rendez-vous, j'avais été ébloui par ses courbes que je devinaissensuelles. Peu à peu, je devinais ce qui pouvait nous relier, cette complicité naissante que je devinais au gré de nos conversations ; mais avant de cueillir un baiser sur ses lèvres, je me répétais inlassablement que je ne devais pas trop précipitamment lui montrer mon inclination.

Je voulais être certain de mes sentiments, qu'ils ne soient pas la doublure d'autres, à jamais enfouis dans ma mémoire. Mais n'était-ce pas aussi pour masquer ma timidité ?

Nous devisions gaiement, lorsqu'un guitariste installé sur la berge pour donner la sérénade aux passants, se mit à fredonner cette chanson de James Blunt, je frissonnais et l'embrassais avec fougue ....

Novembre 2010 ©

Surprise !

2010-11-28T13:43:00.000-08:00

5 h du matin, je viens d'enfiler ma blouse bleue, j'ai attrapé le chariot avec ses balais et ses éponges. Je suis fière de faire ce que je fais, mais l'humilité est de mise lorsqu'on est une femme de ménage. Depuis le temps, je ne me pose plus la question : je sais que je suis là pour effectuer les tâches demandées et si l'on me demande mon métier, je réponds malicieusement " employée municipale".

Pourvu que les gamins n'aient pas reproduit leurs prouesses de l'année dernière :
j'ai passé toute la matinée à débarrasser les cadavres de bouteilles qui jonchaient le sol, sans compter les différentes traces de produits plus ou moins volatils. Et lorsque les salissures stagnent toute la nuit, c'est encore plus difficile à nettoyer.

J'arrive dans la salle des fêtes et je découvre au beau milieu, sur une table et sa nappe blanche envahie de confettis éparpillés, une bouteille de Champagne même pas débouchée. Curieuse, je m'approche et je vois une étiquette pailletée de rouge qui y est accrochée :

" pour toi Kenza, les enfants te souhaitent une bonne et heureuse année "

Une émotion considérable m'envahit, je m'essuie les yeux avec un coin de torchon et je reprends mon balai avec un grand sourire !

Novembre 2010 ©

La flamboyante

2010-11-28T13:17:00.000-08:00

Je suis au volant de ma petite Fiat rouge, de retour de la fac et du cours de littérature que je donne aux étudiants en premier cycle. J'allume une Winfield bleue dont j'aspire avec volupté la douce âcreté. Le bout incandescent de cette énième cigarette scintille dans l'habitacle et je revois leurs regards transparents, presque éteints, tandis je m'évertue à leur donner le goût des meilleurs écrivains, mais aussi celui de l'écriture.

J'essaie de ne pas trop m'attarder sur les sourires de certaines étudiantes, mais pour cela il suffit que je repense aux femmes que j'ai aimées. Une en particulier, une rousse à la peau laiteuse, dont la simple proximité me donnait un élan sexuel, que l'on aurait aisément comparé à une décharge électrique.

Cette flamboyante chevelure a-t-elle eu des incidences sur ma vie sentimentale ? Sans doute : je suis resté un célibataire endurci …

Novembre 2010 ©

Censurée : non je ne me tairais pas !

2010-09-15T10:51:00.000-07:00

Réponse à un commentaire censuré par M. Durand Reynaldo, sur le lien ci-dessous :

http://www.paperblog.fr/3161750/censure-un-artiste-victime-collaterale-de-la-rumeur

Comme Coccinella semble entamer une campagne de presse sur le net, sur le blog d’un de ses amis, mais qu'il censure à son tour la polémique, je me permets ici un droit de réponse.

En effet se déclarer soit-disant victime de la censure et la pratiquer soi-même me paraît très choquant. D’autant que certains arguments émettent des hypothèses étayées comme des vérités premières, alors qu’elles ne sont pas objectives et dénuées d’impartialité.

Ce commentaire a été publié le 30 avril 2010, puis " effacé " dès le lendemain sous l'article en question. Afin de pouvoir librement et légitimement exprimer mon point de vue, je publie ma réponse publiquement ici sur mon blog, ainsi que sur ma page de Facebook. En effet il me paraît nécessaire de contredire les vérités énoncées par Coccinella dont aucun bloggeur ou journaliste n'a vérifié les sources jusqu'à présent.

******

Il est tellement facile d'évoquer la censure à propos d'art que cela en devient ridicule, surtout concernant un tableau dont la caricature ne fait que reprendre un thème déjà abondamment utilisé dans les médias et la presse.

En Louis XIV façon Philippe de Champaigne, cette toile eût été largement plus subversive (et originale), car il y aurait eu un regard critique, une revendication politique.

Alors que là, cela fait à peine sourire ... Aucune sincérité, aucune émotion lorsque l'on regarde cette toile, alors je comprends que dans ce cas-là, on ait recours aux bonnes vieilles recettes du marketing, afin de se faire mousser et dans l'objectif de s'octroyer son 1/4 d'heure de célébrité, dans le but non avoué bien sûr, de faire grimper sa cote dans le marché de l'art. C'est vraiment une attitude non seulement hypocrite, mais particulièrement lamentable d'un point de vue artistique. En attendant la Coccinelle mythomane vend ses oeuvres à la Jet-set antillaise de Saint-Barth et Saint-Martin ...

" C’est dans ce contexte qu’intervient une affaire des plus surprenantes que la presse, curieusement, n’a pas souhaité couvrir, en dépit des efforts de l’intéressé pour la rendre publique. " écrit J.P Savetier.

Ce qui intéressait ce jeune peintre sarkoziste convaincu, était de se faire remarquer par des galeries d'art. Peindre depuis 2 ans à peine*, et prétendre qu'on est déjà un maître proche de De Vinci et se réclamer d'une œuvre, n'est -ce pas faire preuve d'une mégalomanie absolue ?

Il n'en est pas à son coup d'essai dans ce domaine, puisque ce " fils de pub" comme il se définit lui-même, a rédigé sa propre hagiographie sur l'encyclopédie Wikipédia. M.DR se plaint également des médias qui n'étaient pas intéressés par cette performance, mais pas un mot sur ses propositions aux galeries d'art incriminées.

Oui mais cela n'intéressait visiblement pas l'intéressé et sa copine documentariste, alors évoquer un évènement où vous ne recueillez que le témoignage des personnes présentes tout en invoquant une censure, que dis-je les services de l'espionnage ! Cela me paraît plus que léger pour ne pas dire malhonnête ......

Ou y'aurait-il un peu de paranoïa là-dedans ? Un peu ou beaucoup ???

Une simple voiture banalisée avec des policiers en civil, quelques vigiles du Louvre faisant leur boulot de surveillance d'un lieu public et Coccinella devient une " victime collatérale ", je suis MDR !

C'est Coccinella qui a décidé seul de peindre cette toile, qui a choisi la date de présentation, alors que Sarkozy venait de manger son pain blanc avec l'échec des élections régionales le 27 mars dernier. Pas très sympa de tirer sur une ambulance. Pour se faire connaître, il lui reste la télé-réalité !

N'était-ce pas son concept de base " le reality-painting " : c'est d'ailleurs ce qui était annoté dans les communiqués de presse ! Bizarrement il n’en est plus du tout question dans cet article.

On le verra sans doute prochainement, faire sa " Vendetta " dans la ferme des célébrités :-)

Paris, le 1er Mai 2010

* Recherche Google avec les mots-clés : " le pélican sxm " ou "Coccinella sxm"

" Le rêve du pêcheur "

2010-07-11T16:22:00.000-07:00

Anguilla, un récif corallien de la Caraïbe à l’aube. Pas de mystère quant à son appellation, puisque Christophe Colomb, à la recherche des Indes de l'Ouest pour la reine d'Espagne, lui attribua ce nom. L'île avait une forme étirée et toute plate, et ainsi baptisée, on ne pourrait la confondre avec l'Atlantide !

Ce n'est un secret pour personne : pour une bonne pêche à l'espadon, il faut se lever très tôt se dit Théophile. Il s'extrait donc de son hamac, les marques du filet striant son dos et l'arrière de ses cuisses bistrées.

Un colibri, dont les ailes vibrent à la vitesse d'un météore, se régale de la rosée d'un hibiscus à l'entrée de la modeste case du pêcheur. Mais Théophile ne le voit pas, il se hâte. Monter la voile sur la yole, embarquer leurres et appâts, il y a tant de choses à préparer !

L'espadon vit au large dans des zones très profondes ; sa taille est impressionnante, puisqu'il peut mesurer plus de 5 mètres et atteindre jusqu'à 500 kg. Théophile sait qu’on ne le trouve pas en le cherchant. Le plus souvent, sa capture est le résultat d'une recherche de thons blancs ou de daurades coryphènes.

Alors il s’en remet au destin ... Et au nom de son bateau, le « si Dieu le veut », dont les lettres jaunes, peintes à la main, se détachent sur fond bleu. A l'instar des pyramides, ce poisson reste une énigme, le rêve ultime de tout pêcheur hauturier...

Florence Esse © - Juillet 2010

"Un cœur simple"

2010-07-10T12:14:00.000-07:00

Sandrine Bonnaire dans " Un cœur simple" film de Marion Laîné d'après Gustave Flaubert

Le dos courbé, la paume large d’une main aplatie sur l’une de ses cuisses, Félicité enfourne plusieurs bûches d’affilée dans le poêle de la cuisine.

Elle guette les premières étincelles, le rougeoiement qui craquèle le bois. Ces instants lui évoquent ces embrasements du ciel normand, lorsque les dimanches parfois, elle s’attardait devant le soleil couchant du haut des falaises d’Etretat.

Quelques coups de tisonnier et ses joues prennent un éclat rosé, presque nacré.
Il lui faut maintenant préparer le dîner de la famille Aubain, c’est une bonne maison mais il y a beaucoup de choses à faire. Alors petit à petit, elle se relève en se tenant les reins. Une longue mèche de cheveu s’est échappée de son chignon, et lorsque Félicité tente de la réajuster, elle ne peut s’empêcher de rire, en constatant l’odeur de foin brûlé qui émane de sa chevelure.

Florence Esse © Juillet 2010

Une lettre pour Elise

2010-06-15T13:05:00.000-07:00

Elise n'aime pas recevoir des lettres. Ce matin, pas de bol, en ouvrant l’enveloppe en papier Kraft du labo, les nouvelles ne sont pas bonnes. Les chiffres et les variantes non plus.

Ah non elle ne va pas se laisser escagasser par cette galère. Sa grand-mère méridionale, qui dans sa petite enfance était devenue son mentor le plus avisé, le lui répétait sans cesse : " tu as une Force en toi que tu n'imagines même pas ! "

Une fois le baladeur mp3 ajusté, le portable dans la poche du blouson, elle sort récupérer son cheval-de-Troie - c'est ainsi qu'Elise surnomme son scooter - pour une balade en ville et zapper ce remue-méninges infernal. Elise le sait, si elle n'arrête pas ce crescendo de doutes et de craintes, ce foutu crabe risque de gagner la bataille par K.O.

Vite chevaucher son destrier métallique, parcourir les boulevards et ces quais si chers à sa mémoire amoureuse, humer l'air vif et printanier qui pointe enfin le bout de son nez.

Et puis relire ce roman de Jim Harrison qui la bouleverse depuis longtemps ; en feuilletant les pages de « Dalva », Elise se laissera porter par le courant, observera les petites lignes sombres, celles qui emmènent vers d'autres horizons, vers un ailleurs qui se veut meilleur ... Vavavoum !

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Florence Esse ©

02/06/2010

Eclaircie

2010-01-19T08:31:00.000-08:00

Encore une journée de merde. Elle se lève avec un sanglot dans la gorge. Elle en a marre d'être fatiguée en se réveillant.Coups de téléphone aux Z'administrations pour passer ses nerfs, la première clope qu'elle allume alors qu'il ne faudrait pas, l'aspi sans fil qui marche pas, ces rideaux qu'il faudrait décrocher pour les passer à la machine mais elle ne fait pas, car elle a le vertige même sur un escabeau. Garance descend acheter son pain frais, son petit luxe, regarder l'eau, le ciel, res-pi-rer ...chasser les nuages de sa tête.
Petit déj, les pensées qui se bousculent, trop fort, encore trop de temps sur l'ordi et là aussi y'a des jours où trop de chagrin, pff elle en a marre, rien ne marche comme elle voudrait.

Préparation de bimbo avant d'aller bosser, elle irait passer un casting, elle en ferait pas plus, et vas-y que je me badigeonne de crème, partout. Maniaque, elle range, elle nettoie tout son appart' avant de sortir, un peu compulsive la gonzesse, peut-être un trauma d'enfance.
Le plaisir de la journée c'est le métro, à cause d’un rendez-vous, même pas secret non, elle va remettre le nez dans son bouquin du moment, un vieux truc qu'elle avait oublié au milieu d'une pile ; embrasser les mots des yeux, se fondre, se sentir vivante, un peu. La pluie, le dentiste gentil mais qui fait mal quand même, la pluie qui ne s'arrête pas, le marché vide, les pelures qui jonchent le trottoir, plonger dans les dossiers, speeder. Le boulot, gestes mécaniques, la tête ailleurs.

Le portable qui vibre sur la table, elle sursaute, décroche et n'entend rien, part en courant vers la terrasse, regarde un numéro bizarre qui s'affiche, zut il pleut et elle entend mal la voix qui lui parle ; en quelques secondes elle se retrouve frissonnante, dégoulinante, les pieds dans une flaque juste là, non ce n’est pas mon jour se dit-elle, c'est qui à l'appareil, et une agréable et douce voix lui répond : c’est ton Ange.

Florence Esse

Montmartre en ce temps-là …

2009-12-16T15:52:00.000-08:00

Florence Esse: Montmartre en ce temps-là …

The most beautiful girl in the world

2009-12-01T04:45:00.000-08:00

Un dimanche de plus se glisse dans la monotonie automnale d’un vent glacé. Par la fenêtre, je devine les peupliers qui frissonnent, dévêtus de leur feuillage : je renonce à l’idée d’une promenade le long du canal, il fait bien trop froid. Je dessers la table du déjeuner, puis sans conviction, je projette une visite à la cave de mon immeuble. S’occuper, ranger, gagner de la place, et peut-être retrouver des livres que j’aimais, ceux de mon enfance.

Je descends les marches abruptes de l’escalier en ciment qui mènent au sous-sol. L’humidité suinte des murs et envahit l’air d’une odeur désagréable et insistante, je continue et je distingue malgré le peu de lumière, une suite de cadenas barrant l’accès de ces gouffres à souvenirs. Sur les portes, des inconnus ont inscrit des slogans injurieux et racistes ; je demanderai au syndic de les effacer, avant que cela ne suscite d’autres vocations.

Arrivée devant ma porte en bois, je l’ouvre en dénouant une chaîne en métal toute entortillée. Je ne vois quasiment rien, car mise à part l’éclairage asphyxié de l’allée centrale, il n’y a même pas une ampoule au plafond de ce débarras, étourdie que je suis, j’ai oublié d’emmener une lampe pour cette expédition.

A l’aveuglette, je plonge tout de même les mains dans ce bric-à-brac : le premier objet sur lequel je tombe est justement une ancienne lampe de poche, de marque Bretton. Il suffit d’actionner la dynamo avec ses doigts pour obtenir de la lumière. Vite, quelques pressions et en quelques minutes, je distingue un peu mieux ce désordre empilé pendant des années par mes parents, sur lequel je ne me suis pas penchée depuis fort longtemps.

Des journaux anciens, des magazines d’avant-guerre, dont quelques incontournables numéros de « L’Illustration ». J’en déplie un avec grand soin, je feuillette une ou deux pages jaunies et fragiles. Je ne vois plus rien, mumm mumm, coup d’accélérateur sur la dynamo qui grince, je mets de côté quelques exemplaires. Quelques minutes à peine et je suis déjà en possession d’objets d’une certaine valeur : je crois que je commence à aimer les dimanches frileux dans les caves humides et sombres.

Des dizaines de boîtes en carton de toute taille, dont une avec un chapeau claque en parfait état. Des boîtes à chaussure empilées, certaines annotées à la main, dont l’une « diapositives Kodak, Arcachon 1971 », se dissimule au regard sous une couche de poussière cotonneuse. Je m’en souviens de ces diapos, mais je prendrais le temps d’y revenir. Pour le moment j’essaie surtout d’y voir clair !

Sous une pile de programmes de théâtre, je découvre une boîte en fer-blanc émaillé, dont je ne me rappelle pas du tout, que peut-elle contenir ? Zut à nouveau dans le noir, je sers frénétiquement la lampe dans mes paumes. Mais ma curiosité est attisée, d’autant que je reconnais l’écriture de ma mère sous le dessous de la boîte : son prénom et son nom de jeune fille. Et une date, août 1944.

Je remonte chez moi avec ma précieuse découverte sous le bras, sans oublier les vieux magazines. Maman n’est plus là, mais j’aimais tellement quand elle me parlait de sa vie d’avant l’horreur, comme elle disait. Les virées au cinéma Le Majestic à Bastille, le poulailler de l’Opéra, seules places accessibles pour une jeune couturière aux revenus modestes, et puis le TNP de Jean Vilar à Chaillot. Gérard Philippe éblouissant dans le Prince de Hambourg : « Il avait une voix incroyable qui vous charmait à la première intonation » répétait-elle souvent les yeux brillants.

Dans la petite boîte, une étoile jaune effilochée, un ticket de rationnement. Le passeport de Grand-Mère avec ce mot terrible « apatride » ; tiens, une carte d’identité avec la photo de maman jeune, mais étonnement affublée un patronyme très français et romanesque ; celui d’une certaine Thérèse Desqueyroux née dans le Jura, alors que l’original avait des connotations bien plus slaves et était née à Varsovie. Bien loin de Mauriac et de ses étés bordelais. Je connaissais des bribes de ces évènements, mais les avoir sous les yeux et les tenir entre mes mains me remplit d’émotion, je souris.

Au fond de la boîte au couvercle émaillé, une autre minuscule boîte. Celle-ci est en écaille, avec de petits soufflets en feutre et un fermoir en acier ciselé d’arabesques. Une vraie petite merveille. Je l’ouvre et sur un tissu moiré repose une photo d’identité. Celle d’un soldat dont je reconnais l’uniforme, il est américain Sous la photo, est écrit avec des lettres serrés et penchées :

A le plus belle girl de le monde entier,

In time to come, we will be together again

Josh

Je suis heureuse que ma mère ait pu être follement amoureuse, vivre une histoire passionnée et partagée, l’idée me ravit. Avec Papa, c’était ce qu’on appelait un mariage de raison, la construction d’un bonheur durable et tranquille. Je détaille le visage de l’américain : ses traits sont fins, les cheveux gominés avec une petite moustache brune. Maman était si jolie ; ses voisins de la rue Amelot lui trouvaient une ressemblance avec Ingrid Bergman, comme sur ce portrait noir et blanc façon Harcourt, pris quelques jours avant son mariage. Je savais qu’elle avait eu une demande en mariage avant celle de mon père, mais ma grand-mère s’y était opposée « parce que New-York c’était trop loin », je n’ai pas d’autres détails.

D’autres clichés d’elle, aperçus autrefois dans des albums de famille, ravivent ma mémoire : robe fleurie et souliers compensés, ceux d’un été joyeux à Paris, après la guerre. Rieuse dans une barque au lac de Vincennes, le rond-point des Champs-Elysées orné de banderoles ; devant l’objectif de Josh, elle semblait radieuse malgré sa silhouette amincie. A ce moment là, je n’avais pas posé de question, mais je devinais que c’était un amoureux qui avait pris ces photos.

J’ai remis la photo dans sa boîte minuscule avec infiniment de précaution. Depuis ce jour elle ne quitte plus le tiroir de ma table de chevet. Avec l’impression d’avoir à présent, deux anges gardiens. Dont un avec la tronche d’Errol Flynn.

Florence Esse © Novembre 09

La colline aux papillons

2009-11-16T16:13:00.000-08:00

Cette colline était sèche, on pourrait qualifier sa végétation de chauve. Il n'avait pas du pleuvoir depuis très longtemps. L'eau était rare par ici et le soleil présent à chaque instant. Seuls quelques acacias faisaient bruisser leurs feuilles sous les alizés. Son ascension l'avait quelque peu essoufflée.

- je crois bien que je me suis perdue. Dire que je n'ai pas même pas pu observer les papillons !

- m'dame, je peux vous aider à retrouver vot' chemin ? dit une petite voix.

Elle se retourna et aperçut un enfant au visage souriant. Ses vêtements élimés recouvraient à peine les muscles fins de son corps d'adolescent. Assis sur un rocher à l'ombre, il s'amusait à tailler un morceau de bois avec une grande application.

- volontiers, maintenant que je suis au sommet, je ne sais plus dans quelle direction repartir.

- z'avez vu la mer m'dame, vous descendez par là, vous ne pourrez pas vous tromper !

- tu es sûr de toi mon petit ? Je ne voudrais pas me retrouver dans la mangrove ....

- pour sûr vous savez, je suis né ici m'dame et je connais mon île comme ma poche.

La femme extirpa une paire de jumelles de son sac à dos et observa la direction qu'il lui avait indiquée. Elle vit la mer scintiller au loin, remercia l'enfant en lui souhaitant une bonne fin de journée et prit un des sentiers, celui qui lui semblait le moins escarpé.

Le garçon lui fit un signe de la main en la regardant partir et se remit à sculpter le bateau de ses rêves.

Bimbo d'amour

2009-11-16T15:34:00.000-08:00

Une fille blonde qui se rêve sur des écrans en technicolor. Platine ou pas. Une exacerbation de féminité. Accrocher le regard, d'une dentelle ou d'un motif à petits pois. Couleur rose ou noire, selon le moment de la journée. Le blanc est recommandé en été.

Un mélange d'audace et de naïveté enfantine. La bimbo d'aujourd'hui ne serait-elle pas la starlette ou la pin-up d'antan ? Rita Hayworth qu'on punaisait dans les chambrées de G.I, au moment du largage d'Hiroshima, Betty Boop et ses œillades coquines, assorties à ses porte-jarretelles. Bien avant Marilyn, il y eut Jean Harlow la délurée ou Betty Grable aux jambes fuselées. Plus sulfureuse, Betty Page, mais sous le manteau, puritanisme américain oblige.

La bimbo doit être parfaite pour se sentir séduisante. Un travail de professionnel ! Mode et make-up. Décryptage des journaux féminins, la dernière trouvaille : que ce soit l'autobronzant progressif ou le gloss qui ne colle pas.

La bimbo c'est une attention de chaque instant. A elle-même. Pour atteindre un idéal. Qui n'appartient qu'à elle. De la pointe du vernis à ongle de pieds jusqu'au spray de brillantine pour donner de l'éclat à la chevelure, blonde évidemment. Il ne saurait en être autrement. Et pas question de sortir sans s'être brossé les sourcils !

La bimbo aime mettre des paillettes partout. Faut que ça brille ! Quitte à être ridicule lors de la soirée raclette à Avoriaz ! Car c'est aussi cela la bimbo, le petit décalage ...

Et si la bimbo n'avait besoin que d'être rassurée, quant à ses charmes ? De lire dans le regard de l'autre, qu'elle est belle et qu'elle peut donc être aimée. Oh bien sûr, ses qualités humaines, on s'en préoccupera plus tard. Après tout, pourquoi en aurait-elle moins que les autres femmes.

La bimbo doit connaître ses classiques : must-have, smoky waterproof ou trendy etc ... Sans oublier les marques aaaaabsolument tendance ! Et les icônes en ce domaine, comme les Scarlett Johansson ou autre Kylie.

La bimbo aime les bijoux. L'important n'est pas le prix. Mais la perle se doit d'être irisée, une petite touche dorée n'est jamais à négliger, un peu de plumes, et bien sûr le strass, surtout le strass. On est glitter ou pas !

La bimbo, c'est aussi le petit détail en plus. Le crayon qui dessine et ourle les lèvres, le petit nœud en satin de soie qui bruisse sur la peau, l'escarpin qui allonge la jambe et affine la cheville. La touche de parfum, juste là sur cette petite veine, qui par sa pulsation, l’intensifie.

La bimbo rêve de glamour et d'amour. Quitte à passer sur le brushing du Prince Charmant. Un regard incandescent ou un sourire angélique fera l'affaire.

Nuit d'Afrique

2009-11-09T04:01:00.000-08:00

L’obscurité dense et vibrionnante tombe sur la vallée du Rift et les lumières de Nairobi brillent au loin. Résonne dans le crépuscule, l'écho des barattes pilant le sorgho, que les femmes ponctuent d'une mélopée lancinante et rythmée, tandis que leurs fesses callipyges jouent au hula hoop.

Denys est rentré épuiser de sa journée de pêche dans la mangrove près de Mombasa, un lieu rien qu’à lui, qu’il tient secret. Ses vêtements sont couverts de sable et de minuscules éclats de corail. Installée dans mon rocking-chair sur la terrasse abritée par la moustiquaire, j’attends le dîner que prépare Kamante. Je profite d'un moment de répit après une dure journée à surveiller la plantation ; cette année encore la récolte a été mauvaise. Pourquoi donc est-ce que je m'entête avec ce maudit café alors que semer du maïs ou des plants de tabac serait bien plus raisonnable ? Je soupire en silence.

Le ciel est d'une teinte limpide, Denys décide de sortir son télescope afin d'observer les constellations qui étincellent particulièrement cette nuit. Il ausculte les cieux depuis un long moment sans dire un mot, lorsqu’il se met à agiter les bras comme un sémaphore :

- Karen Karen viens regarder, tu seras surprise !

Je me lève et vais le rejoindre sur la terrasse qui entoure la maison. Dehors des azalées rose et mauve se languissent entre les rocailles, certaines nuances évoquent mon pays. Denys me guide vers le télescope puis m'immobilise par les hanches. Sa respiration tiède dans mon cou, j'aperçois Saturne et ses anneaux dorés, de façon si distincte que la planète gazeuse me semble à portée de main.

- as-tu remarqué Téthys, Rhéa et Dioné ? Regarde-bien et tu verras ces petits satellites briller auprès de Saturne, on dirait une famille au grand complet, Nous avons de la chance, la voûte céleste est très belle ce soir me dit-il en souriant. Je me retourne et lui dis :

- Je préfère regarder les étoiles quand elles brillent dans tes yeux.

Denys m'attire contre lui, et me susurre : Je ne veux pas que tu sois triste, on ne peut être triste quand on a une chevelure aussi soyeuse que la tienne. Et, d'un geste taquin, il défait mon chignon et ébouriffe ma tignasse brûlée par les longues heures passées sous le soleil kenyan. Je me serre davantage contre lui.

Demain matin, il part pour trois jours avec son biplan, organiser une opération humanitaire, et je ne peux m'empêcher d'avoir peur. La région est très agitée et particulièrement dangereuse, Denys remue ciel et terre, ainsi que quelques instances internationales, afin d’acheminer du matériel hydraulique vers des villages de Kikuyus décimés par des épidémies, dont le redoutable virus de la fièvre jaune qui n’en finit pas de progresser.

Kamante vient sonner la cloche, le torchon sur l’épaule, nous signaler que le dîner est prêt. Ensuite il rentrera chez lui en égrainant son chapelet, un grigri venu d'Addis-Abeba, la terre de ses ancêtres. Peut-être un peu les nôtres aussi.

Pourquoi gâcher ces courts moments, je sais que le temps qui passe est le temps qui nous reste, la nostalgie aura bien le temps de nous rattraper .... Le fumet qui se dégage de la table est fort alléchant, j'allume en silence quelques bougies dans des photophores, tandis que Denys vérifie les attaches de la moustiquaire. Ici les soirées sont fraîches malgré la proximité de l’Equateur. Nous nous attablons alors et contemplons, émerveillés, le spectacle grandiose de la vallée sous la nuit étoilée.

Ce fut notre dernière soirée ensemble, l'avion de Denys fût porté disparu le lendemain.

Florence Esse © Novembre 08

Hommage à Karen Blixen
et " La ferme africaine "

" Duel au soleil "

2009-11-05T10:36:00.000-08:00

Il remarque la flamme vacillante de la lampe à pétrole et sa tête lui fait très, très mal. Plus curieux sont les petits anges qu'il voit danser dans ce saloon, en lieu et place des danseuses qui se produisent là habituellement, au son d’un piano bastringue. Puis il se rend compte qu'il est à horizontale, cependant qu'une fille rousse emperlousée lui éponge le front. Ses doigts saisissent une mèche de cheveux ensanglantée qui lui obstrue les yeux, et Tommy la remercie d’un léger acquiescement de la tête. En plissant les yeux, sa mémoire bascule sur ce qui s'est passé cet après-midi.

Lorsqu’il est entré " chez Joe’s " pour étancher sa soif d'un whisky bien mérité - il avait du batailler âprement au ranch pour imposer la négociation des vaches Hereford plutôt que Black Angus - Tommy ne s'attendait pas à croiser Duane, ce métis frondeur et bagarreur, dont on disait en ville, qu’il était à moitié apache. Pas vraiment son copain, surtout depuis qu'il avait appris que ce dernier avait eu autrefois un sacré béguin pour Flower, qui depuis était devenue sa légitime.

Oh Tommy n'est pas jaloux, mais tout de même, il n'aime pas que d'anciens prétendants rôdent encore dans les parages. C'est un gars correct, tout ce qu'il y a de plus loyal et il n'a pas eu besoin de baratiner Flower très longtemps pour la persuader de son attachement sincère. Dès leur rencontre il n'avait pas cherché à en savoir plus sur son passé, pas par négligence non, mais parce que son cœur de célibataire endurci s’était emballé tout de go : il lui avait proposé très vite de s'installer au ranch, sans se poser de question : elle était douce, tendre et souriait tout au long de la journée.

Aussi lorsqu’il sent le regard impertinent de Duane se poser sur lui dans ce bar, un agacement dont il ne peut se défaire le submerge, bien plus qu'il ne l’aurait souhaité.

- Alors cow-boy, tu gardes Flower à l’abri dans ton ranch, tu as peur qu’elle s’échappe ? C’était qu’un petit oiseau qui cherchait une branche où se poser quand je l’ai rencontrée …

- Absolument et tant que tu ne viens pas scier cette branche-là mon gars, tout ira très bien, lui répondit Tommy très calmement

- Joe, sors-nous ton meilleur whisky ! J’offre un verre au cow-boy sentimental dit-il avec un sourire narquois.

- Tu as aimé l’aimer ma Fleur, j’peux pas t’en vouloir, il y a des parfums plus difficiles à oublier que d’autres, le nargue-t-il en retour.

A peine a-t-il fini de prononcer sa phrase, que Duane lui envoie une droite en plein visage. Surpris, Tommy n'a pas le temps de répliquer, il s'écroule sur le plancher. Les filles du bar se mettent à hurler et se réfugient derrière le piano mécanique qui se met à jouer tout seul, comme ça sans raison apparente. Duane laisse quelques pièces sur le comptoir, pousse d’un coup de botte rageur les portes battantes, et sort en abaissant avec l’index, son Stetson sur le front.

Il n’aura même pas eu le temps de voir, qu’au moment où il s’apprêtait à sortir du saloon, Tommy avait effleuré la crosse en nacre de son Colt avant de se raviser.

- Non pas comme ça et pas maintenant … pensa-t-il avant de sombrer vraiment dans les pommes.

- Ah non ! Encore du bordel dans mon saloon, ronchonne Joe derrière son bar en cuivre. Et tout ça pour une femme, pourquoi pas par amour tant qu’on y est !

Florence Esse © 29/10/2009

Inventaire

2009-10-27T17:40:00.000-07:00

J’aime Paris mais pas sous la pluie

J’aime les îles mais sous le soleil

J’aime les sourires qui illuminent le regard des passants

J’aime ma ville, ses nuits ses jours

J’aime les océans aux vagues qui grondent

J’aime les lagons aux reflets tranquilles

Je n’aime pas la campagne

Je n’aime pas les mégapoles

Je n’aime pas être oppressée

Je n’aime pas les gens trop pressés

Je n’aime pas ceux qui ne savent pas s’arrêter

Je n’aime pas ceux qui ne savent pas regarder

J’aime regarder mais sans être observée

Je n’aime pas être observée mais

J’aime l’idée d’être regardée

Je n’aime pas ne pas être aimée mais

J’aime aimer.

Florence Esse © 21 octobre 2009

Inspiration

2009-10-22T11:34:00.000-07:00

Penché sur son cahier, tandis qu'un vent glacé d'hiver tourbillonne derrière la fenêtre à croisillons, Philippe D. écrit avec fureur, transperçant presque les pages de son inspiration noctambule, le visage creusé par les affres de la création, la ferveur collée à la pointe du stylo. Puis un doute légitime se met à l'habiter ; désarçonné il préfère abandonner le paragraphe en cours, ne trouvant plus le rythme de sa phrase, le roulis des mots ....

Le feu qui crépite douillettement dans l'âtre de ce chalet immergé au cœur de la forêt, le romancier ne l'entend pas ou ne l'entend plus, il relâche la tension de ses épaules et frissonne dans l'instant suspendu.

Dehors le vent faiblit puis tombe soudainement, la nuit semble plus clémente, mais sera-t-elle propice au mystère de la création? Les braises rougeoyantes de la cheminée diffusent maintenant une lumière plus feutrée, Philippe se lève et va se préparer une thermos de café très noir.

Florence Esse ©
5 octobre 2009

Avec un clin d'oeil à Philippe Djian

L'audition

2009-10-19T10:41:00.000-07:00

Un jour important pour elle, sa première audition à Paris. Arrivée il y a un mois environ, quelques économies en poche, Salomé s'est installée dans un petit studio près de la place de la République, prêté par son oncle. Elle s'est aussitôt inscrite dans un cours de théâtre réputé, son souhait le plus cher depuis toujours.

Salomé s'est levée très tôt ce matin, et se retrouve dubitative devant sa glace, avant de se décider prestement pour un tailleur bleu marine, veste et jupe assortie, parachevé d'escarpins qui laisseront deviner ses jolies jambes. Elle ne sait pas qu'elle est une jeune femme très agréable à contempler, ce qui lui donne encore plus de charme, ce doux mélange de féminité et d'innocence.

- Je vais emmener le texte avec moi, on ne sait jamais et puis je pourrais me faire "une italienne" dans le métro. Elle ferme la porte de son appartement et descend les six étages tout en regardant sa montre, pas le moment d'être en retard.

Essoufflée, elle arrive dans cet immeuble cossu des Champs Elysées. C'est une camarade du cours Arsakova qui l'a prévenu d'une audition de jeunes comédiennes pour une pièce de théâtre. Une jeune femme blonde et trop bronzée l'accueille et lui demande un peu sèchement ses références.

- vous venez aussi pour le casting de Mathew Green, hé bien vous n'allez pas être pas être la seule vous vous en doutez !

- je pensais que je passerais ma scène en tête à tête avec le metteur en scène bredouille-t-elle maladroitement.

- évidemment ma petite, Mathew va vous auditionner, mais vous débarquez ou quoi ?!

Elle conduit Salomé dans un long couloir à la moquette si épaisse et immaculée, qu'elle donne l'impression de s'enfoncer dans une neige poudreuse qui serait tombée pendant la nuit. La trop bronzée l'invite à patienter dans une vaste pièce à la décoration épurée. Luminaires junk-art, sièges ultra design paradoxalement peu accueillants, tableaux abstraits aux couleurs très vives sur les murs.

Salomé se sent à la fois intimidée et très sûre d'elle. Plus d'une semaine qu'elle répète son monologue avec Sacha Arsakova son professeur. Sans compter les heures de recherche sur la Russie impériale.

- tu tiens très bien ton personnage ma chérie, tu mets beaucoup de sensibilité dans ton interprétation, tout en n'oubliant pas la fougue et la passion de l'héroïne, alors ne t'inquiète pas tu seras absolument parrrrrrfaite ! Juste que tu n'oublies pas de relâcher un peu tes épaules !

Alors qu'elle s'installe dans le grand salon, Salomé se sent toisée par les autres comédiennes. Elle s'assied sur un canapé blanc, mais sur le rebord des coussins, comme pour ne pas déranger les deux punkettes aux cheveux méchés de bleu qui y sont déjà vautrées. Elle se rend compte que la plupart des jeunes femmes sont en jeans baskets, tandis que d'autres ont des allures de parisiennes super branchées. Sa motivation se lézarde sous la mitraille des regards qui la jaugent avec insistance ; Salomé croit lire de la désapprobation sur leurs visages.

J'ai l'impression de faire 10 ans de plus que mon âge, mais pourquoi ai-je choisi une tenue aussi guindée et ridicule pense-t-elle, je ferais mieux de rentrer chez moi ... Non je ne peux pas faire ça, que dirait Sacha et mes copines du cours. Pense à autre chose Salomé, pense à Vronski.

L'ambiance semble toujours aussi tendue, au fur et à mesure que moment fatidique approche.

Des comédiennes fouillent frénétiquement dans leurs sacs à main monogrammés, celles-là consultent leur palm, celles-ci vérifient d'énigmatiques configurations sur leur portable. La trop bronzée revient et annonce à la cantonade :

- le set de Mathew Green est prêt ainsi que ses collaborateurs, donc le casting va pouvoir commencer. Je donne un numéro à chacune d'entre vous, et lorsque j'appellerais le vôtre, vous vous présenterez par trois dans le couloir, et l'assistant personnel de Mister Green viendra vous chercher.

Les visages ne se détendent pas pour autant, ils se crispent encore plus. Sauf Salomé. Elle est ailleurs, quelque part sur un quai de gare, perdue dans la foule, cherchant son amant dans les brumes de Saint-Pétersbourg.

- Numéros 1, 2 et 3 s'il vous plaît !

Salomé remarque à peine les deux premières filles qui se lèvent ; elle est le numéro 3. La première à l'allure rohmérienne s'observe dans le reflet d'une sculpture en métal en clignant des yeux ; la suivante qui était une des rares à sourire, se compose subitement une moue boudeuse.

Puis elles suivent l'assistant dans le couloir. A peine quelques dizaines de minutes écoulées, c'est au tour de Salomé de se lancer dans l'arène. La pièce est plus petite que la précédente. Assis derrière une table, une femme renfrognée et un homme à la stature imposante. Il lui demande son nom en la regardant à peine.

- Mademoiselle, vous avez choisi de nous présenter quelle scène ?

- un extrait du monologue d'Anna Karénine de Gabriel Arout

- pas très moderne tout ça Melle Salomé, vous n'avez rien d'un peu moins poussiéreux ?

- c'est-à-dire que ... c'est la scène que j'ai le mieux préparée .... Et j'aime beaucoup la littérature russe.

- ah les petites provinciales romantiques et studieuses dit-il en lançant un regard complice à sa voisine de table. Allez Mademoiselle, faites-nous le show !

Salomé avance d'un pas, courageuse et déterminée, elle se concentre, prend sa respiration.

"... il m'a dit qu'il adorait ce geste, quand j'arrange mes cheveux, il a dit qu'il adorait mes mains couvertes de bagues, qui glissent si facilement, lui qui déteste les mains baguées .... Non on ne désire pas, on ne caresse pas une femme ainsi, sans l'aimer, je l'aurais senti, je suis folle de douter, je détruis tout par mes soupçons, mes scènes, personne n'y tiendrait .... Pourquoi l'agacer avec cette Sorokine puisque je sais qu'il s'en moque ? Pourquoi suis-je ainsi, qu'est-ce qu'il y a de changé..."

Dès qu'elle a ouvert la bouche, il s'est mis à consulter son bloc-notes. Comment ne pas être déstabilisée? L'écoute-t-il vraiment ? Il est distrait ou il s'ennuie ? Difficile de lire ou de deviner quelque chose dans ces iris d'un vert si profond qu'on pourrait s'y noyer. Lors de son passage préféré, il avait chuchoté un instant à l'oreille d'Olivia qui avait esquissé un début de sourire. Sans se démonter, Salomé a continué et terminé son monologue.

- déjà terminé, comme c'est dommage. Un silence et il reprend : tu es très sensuelle Salomé.

Elle ne sait que dire, tant elle se sent désarçonnée. Elle avait imaginé une discussion passionnée à propos de son choix d'interprétation pour Anna. Au pire une diatribe. Mais ce qu'il vient de lui dire, est-ce un compliment ou doit-elle le prendre comme de l'ironie ? Salomé remarque qu'Olivia a perdu un peu de son sourire naissant. Cette audition est très importante pour plusieurs raisons et bien sûr que l'avis d"un homme aussi prestigieux et chevronné que Mathew Green est capital à ses yeux.

Son nom s'affichait depuis plus de vingt ans sur les colonnes Morris. De ses débuts avec Strasberg à New-York, jusqu'à ses collaborations avec les figures emblématiques de sa génération. Des artistes plus contemporains reconnaissaient également la modernité qu'apportait Green au théâtre. Toujours plus audacieux, voire provocant, il avait revisité aussi bien Shakespeare que Beckett et ses mises en scène lui avaient valu toute l'estime des " professionnels de la profession". Ceux-là même qui l'avaient distingués et honorés à plusieurs reprises, du Molière au flatteur liséré de l'Ordre des chevaliers des arts et lettres.

Cependant l'histoire personnelle de Mathew Green, commençait bien avant, quelque part dans la campagne polonaise, quand il s'appelait encore Mathis Grinszky ...

Mutatis

2009-10-17T05:02:00.000-07:00

Ces impardonnables nuages ont désarmé

Le soleil de l'été d'un écran de fumée,

Puis l'automne est venu dispenser ses bienfaits

Embrasant la canopée d'un rouge baiser

Le ciel limpide et sans histoires évaporé,

Le vent frais délaisse les parasols oubliés.

Fin d'une saison, disparition annoncée

Un nouveau solstice est né, prêt à s'immiscer ...

« Quelque chose va craquer »

2009-10-08T16:24:00.000-07:00

Il fait très chaud durant cet été californien. Le ciel est bleu, sans aucun nuage, seul un vent tiède et poussiéreux, sans doute venu des déserts proches, souffle sur les collines silencieuses.

North Helena Drive, quartier de Brentwood, à cette heure matinale, tout semble tranquille en ce dimanche ; un jardinier taille consciencieusement quelques haies de conifères, le petit laitier a laissé sur le perron des habitations résidentielles des bouteilles déposées ici et là.

« MARYLIN IS DEAD » hurle à la cantonade le jeune distributeur du LA weekly. Comme chaque matin, il fait sa tournée et envoie les journaux enroulés en cylindre à la volée, ils atterrissent sur des pelouses d'un vert si fluorescent qu'elles donnent l'impression d'être factices.

Du côté de Burbank, dans l'enceinte des studios de cinéma, une effervescence inhabituelle s'installe. Des secrétaires munies de leurs stylos se précipitent d'un bloc à l'autre. Aux étages les plus élevés, se trouvent les services de publicité de la Fox, une des plus importantes compagnies hollywoodiennes. Les baies vitrées sont grandes ouvertes et l'on perçoit des éclats de voix, des discussions animées et véhémentes. Comment organiser le service de presse, comment annoncer la disparition d'une star adulée et si populaire, tout en minimisant les rumeurs et les tractations de contrat lors son dernier tournage.

"Bye bye baby, remember you’re my baby » la radio diffusait cette chanson d'Irving Berlin, depuis l'annonce de la nouvelle dans la matinée. Tout un chacun se remémorait la fameuse soirée d'anniversaire, à peine deux mois auparavant, où vêtue d'une robe couleur chair cousue sur elle, elle avait entonné un happy birthday champagnisé, mais aussi plein de malice et de sensualité. A moins que cela ne soit qu'une forme de provocation, celle d'une femme blessée ...

Washington DC et son ballet de limousines noires aux vitres teintées. A peine l'information est-elle tombée sur les téléscripteurs que des chuchotements se font entendre dans les couloirs de la Maison-Blanche. Les sbires d' Edgar Hoover, l'ombre glacée du Mac Carthysme, le président John Kennedy a des dossiers extrêmement délicats à l'ordre du jour de ce mois d'août 1962.

La lutte pour les droits civiques déchirent l'Amérique d'alors, les conflits entre les grands syndicats comme celui des camionneurs de Jimmy Hoffa, les connivences présidentielles avec la Mafia, avec Sinatra comme entremetteur et bien sûr l'embargo sur Cuba avec en point de mire, l'affaire de la Baie des cochons.

Qui aurait pu soupçonner le cataclysme que déclencherait la disparition d'une divine blonde, venue d'un milieu modeste, ayant gravi peu à peu les échelons de la célébrité pour atteindre le firmament des étoiles de Hollywood, dont l'emblème surplombe la cité des anges.

Norma Jeane enfant aimait contempler ces lettres immenses de la chambre de son orphelinat, s'imaginant un "over the rainbow" en Technicolor. Ses après-midi passés devant le Chinese Grauman's theater, apposant ses mains dans celles de son idole Jean Harlow gravées pour l'éternité sur le ciment du boulevard.

Un arrêt d'autobus, des œillades coquines aux Gi's, une jupe retroussée sur une bouche métro et une rivière sans retour prémonitoire, suffiront à la pin-up pour se faire connaître et laisser à son tour ses empreintes sur le Walk of Fame.

Une foule de curieux se presse devant la maison, sans compter un nombre incalculable de journalistes, d'agents fédéraux, de représentants de la Fox. La police du district a bien du mal à contenir l'agitation qui règne dans et autour de la maison de Marilyn.

MISS MONROE EST DECEDEE CE MATIN A 5H30, SUITE A UN ABSORPTION MASSIVE DE BARBITURIQUES. NOUS CONCLUONS DONC A UN SUICIDE PAR OVERDOSE.

Tu chantais que les diamants sont les meilleurs amis d'une femme. Le pensais-tu vraiment, toi qui as fêté seule ton dernier anniversaire ?

" Comme les étoiles liées à la terre, tout ce que nous demandons, c’est notre droit à scintiller". MM

Le soleil décline lentement sur le Griffith Park et cerne la ville en contrebas d'un halo orangé.

Florence Esse ©

Juin 08

Histoire d'eau

2009-10-07T06:37:00.000-07:00

Assise au bord du lagon, elle regardait flotter les morceaux de bois, étrangement imbriqués les uns contre les autres. Ensemble ils dessinaient une silhouette féminine, comme si un mystérieux architecte maritime, après avoir savouré son ivresse, dans l’ultime soubresaut de sa mémoire, avait tenté de redessiner les contours de son désir.

L'écorce se détachait en filaments, lui donnant une chevelure de sirène, le clapotis des vagues et la musique des alizés berçaient ce corps poreux. Happés par cette Yemanja dérivante, ses yeux ressuscitaient quelques instants encore cette éphémère Ophélie qui, aspirée par les turquoises de l'océan, rejoindra les abymes bathypélagiques du récif, où elle ondulera pour l'éternité dans son château de corail, parmi les méduses translucides et les gorgones phosphorescentes, au gré du ressac.

Florence Esse ©

2009

Pas que …

2009-09-29T03:47:00.000-07:00

Terre à l’horizon, tête de pierre qui se découpe dans le ciel,

Moai, alien, dieu sans aile,

C’est il ou elle cette île, lui ou elle …

Sept îles, le sait-elle, ainsi soit-il

Elle n’a pas d’ailes, elle rêve d’îles,

Rit-il, pleure-t-elle, ils s’y attèlent …

Terre, terre d’horizon, tête d’argile qui se dessine par elle

Attirée vers lui, à tire d’aile

A-t-il une aile dit-elle,

Elle l’a lui, mais elle

Qu’en est-il ?

A-t-elle une île dit-il,

Il l’a elle, mais lui

Qu’en fait-elle ?

Ils se hèlent

Ils étaient presqu’îles

Lui et elle.

Florence Esse ©

10/09/09

Maju Pulu Kita

2009-09-28T19:32:00.000-07:00

La brise australe souffle délicatement sur les voiles du ketch.... Je me prépare à balancer les bouts puisque nous allons accoster, je ne le sais pas encore, à Cocos Islands. C est un minuscule archipel corallien cristallisé au beau milieu de l'océan Indien, une escale surprise prévue par le capitaine du bateau, qui choisit chaque année un lieu d'exception, afin d'honorer ce rite qu'est l'anniversaire de notre rencontre. Ses yeux noirs sourient alors que parfois son visage se ferme, mais sous la barbe au goût et aux couleurs de sel, je sais que mon Captain est un tendre.

Ce chapelet d'îles en forme de fer à cheval, pour la plupart inhabitées, semblent sorties du rêve d'un utopiste, un kaléidoscope de nuances et de transparences à couper le souffle, des lagons où se prélassent requins et raies pastenague, et quel que soit l’endroit balayé par le regard, des cocotiers à foison dont les palmes bruissent comme la dentelle ajourée d'un éventail. Parfois des nuages bas et sombres filent dans le ciel à toute allure, nous protégeant de la lumière blanche et aveuglante du soleil, quand ils ne nous offrent pas des variations, des camaïeux inédits de couleurs.

Captain met le cap sur l'atoll le plus au sud, judicieusement nommé South Island ; nous nous ravitaillerons et réglerons les formalités au retour par West Keeling « la capitale ». Paré à l’abordage mais le tirant d'eau est trop faible, nous laisserons donc « Yseult » au mouillage, ensuite Captain débarquera avec le canot pour apporter quelques effets et provisions. Quant à moi, je préfère rassembler quelques babioles dans un baluchon que je jette sur mon épaule, je saute dans les quelques centimètres d’eau et je rejoins la plage.

Rien ne me rend plus heureuse que ce moment où l'on pose pour la première fois le pied sur le rivage, avec cette impression de débarquer en terra incognita. Enfant j'étais fascinée par une édition originale des voyages de Cook dans la bibliothèque de mes parents, plus tard je lus les récits de Moitessier, d'Henry de Monfreid, des têtes brûlées sympathiques ... un peu comme mon Captain. Il s'est bien moqué de moi lorsque je lisais l'île des gauchers durant la traversée : l’art d’aimer disait-il en fronçant le nez, cela ne s'apprend pas dans les livres.

Le sable est d'un blanc presque immaculé, si ce n'est d'infimes éclats de corail rose. Je dépose mon sac et sans attendre je décide d'explorer notre nouvel Eldorado. Captain me rejoint, et me propose de ramasser un peu de bois afin d'installer un campement pour la nuit. En un rien de temps nous en avons fait le tour, et je me rends compte que nous sommes les uniques représentants humains sur cette lande de terre isolée au milieu de l'océan. La côte Ouest de l'Australie est à plus de 3 000 kilomètres et nous avons quitté les eaux indonésiennes depuis une dizaine de jours.

On s'amuse comme des enfants, on plonge dans l’eau, puis on court tout nu pour se sécher, avant de s'affaler sur le sable ; le grain est si doux et fin qu'il nous recouvre d'un pyjama blanc. Aujourd’hui nous sommes roi et reine du Territoire des Iles Cocos.

Florence Esse ©
Février 09

L'Odalisque du Chabanais

2009-09-28T19:24:00.000-07:00

Assis au bar du Chabanais, il détaillait minutieusement la silhouette de celle qu'il imaginait être son futur modèle. Recroquevillée sur le divan de velours rouge, elle balançait ses jambes gainées de coton noir avec l'inertie d'une odalisque ; la guipure de son décolleté offrait au regard de l’assistance des rondeurs laiteuses tandis que sa très longue chevelure blonde vénitienne ondulait langoureusement sur son corset.

L'atmosphère était étouffante entre les fumées de cigare et les parfums bon marché, le champagne étincelait dans les coupes et les lustres de cristal rutilaient dans l'effervescence des conversations feutrées et des éclats de rire coquins. Le reflet d'une glace biseautée laissait deviner là un général reconnaissable à ses moustaches réglementaires, là quelques redingotes bien amidonnées d'hommes d'affaires, et quelques plus rares mais non moins aristocratiques lorgnons : rien que du beau linge comme disaient ces dames. Sentant qu'il la regardait avec insistance, elle se leva et vint se dandiner devant lui :

- Edgar c'est vous l'peintre dont nous a causé la patronne lui lança-t-elle au milieu du brouhaha qui envahissait le salon.

- Bonjour Mademoiselle Mélie, accepteriez-vous de poser pour moi, je vous dédommagerais de ces séances de pose bien sûr.

- quelques sous, des biftons oui ! Sinon macache bono bezef' comme on dit chez les Apaches de Belleville ! Bah comme tous les autres clients, tu viendras te coller et je finirai par atterrir sur ton matelas de peintre de lupanar !

- Oh comme vous y allez Mademoiselle Mélie ! Je ne souhaite rendre grâce qu'à votre beauté ...

- Pas de manière avec ma pomme, t'as de jolis yeux malgré ta grosse barbe, et fais-moi plaisir appelle-moi Casque d'or, comme tout le monde !

Florence Esse ©

15 /09/09

Bloody Beach !

2009-09-28T19:16:00.000-07:00

Ma tendre Betty,

J'ai peu de temps devant moi et de plus je suis vraiment épuisé. Je t'écris alors que je me trouve dans la grange d'une ferme quelque part en Normandie, qui sert de QG à notre régiment. La nuit est tombée, il pleut sans discontinuer et ce soir tu me manques encore plus que d'habitude mon petit soleil ...

Si un jour quelqu'un me dit " va en enfer mec", je lui répondrais " pas la peine, je connais déjà". Plus de deux mois que nous attendons ce jour J, pourtant le temps nous semblait long dans notre caserne anglaise ou alors c'était le mal du pays ...Je m'y suis fait un bon copain, Jim un indien du Dakota, il est très baraqué et ne parle pas beaucoup, mais on rigole bien quand on joue au poker.

Et puis l'annonce est venue, nous avons embarqué très vite dans la nuit, sur l'Ancon avec mes camarades de la 1ère division d'infanterie. La traversée a été difficile à cause du mauvais temps, mais ce n'était rien à côté de ce qui nous attendait ensuite. Dire que j'ai failli me noyer à cause de cette barge, avant même de débarquer ! Le jour venait à peine de se lever, il devait être environ 5 heures du matin, nous avancions vers la plage d'Omaha, mais sans aucune visibilité à cause de la brume, le ciel était sombre et la mer nous ballotait dans des creux de deux mètres.

Lorsque le battant à l'avant s'est ouvert, on s'est vite rendu compte que l’on n’avait même pas pied ! Alors tu imagines Betty, avec cet énorme barda que j'avais sur le dos ... j'ai un peu paniqué, surtout quand j'ai vu Jim boire la tasse, ensuite je l'ai entendu crier, mais sans le voir .... Au même moment j'ai repensé à ma famille française, dont je n'ai plus aucune nouvelle depuis quatre ans, et je me suis dit que si je me suis engagé dans l'armée, c'est aussi pour les sauver eux, pour leur permettre d'échapper aux nazis, dire que Tante Regina s'est installé en France après avoir quitté la Pologne pour échapper aux pogroms.

Cela m'a motivé comme jamais, et je me suis remis à nager, en me laissant porter quand de trop grosses vagues arrivaient, je me suis accroché, j'ai tenu bon malgré le courant qui était très fort et qui me ralentissait, ça me paraissait interminable, et enfin j'ai senti du sable sous mes pieds, j'ai levé les yeux et j'ai aperçu en premier une grande falaise blanche, et puis la plage, cette maudite plage. J'ai vraiment eu beaucoup de mal à me relever tant j'étais alourdi par l'eau et je grelottais dans mon uniforme, j'avais si froid. On était à peine une cinquantaine, plus ou moins éparpillés. On s'est très vite rendu compte que le terrain était à découvert, car dès qu'on a pu s'aligner, les tirs ont commencé, ça mitraillait de partout, Les allemands ont vraiment choisi le bon moment, les salauds. Je crois que je n'oublierais jamais le sifflement de ces balles. Je voyais les Rangers, pourtant des vieux briscards, tomber comme des mouches autour de moi. Le capitaine Taylor nous exhortait à tenir, nous encourageait en nous disant que l'aviation et les Sherman allaient bientôt arriver en renfort. C'est un homme tellement brave, il faisait tout son possible pour les blessés, sans perdre de vue ses objectifs, tout le régiment l'adorait, on lui faisait confiance.

Pendant ce temps-là, je serrais dans ma poche le petit gri-gri que tu m'as donné avant de partir, parce que je sentais le découragement m'envahir. Tous ces corps inanimés qui me cernaient, les cris des copains qui avaient été touché par une explosion ou un obus, et ces kilomètres de fils barbelés, j'avais peur, peur de sauter sur une mine, sans même avoir eu le temps de combattre.

Puis Taylor a crié : il n'y a que deux genres de soldats sur cette plage, ceux qui sont morts et ceux qui vont mourir, alors bougeons-nous de là ! On s'est regroupé comme on a pu et on a foncé sans réfléchir sur la ligne de défense des allemands. Bloody Beach !!!

Je me rends compte que je parle que de moi, bien que je pense à toi chaque jour. Comment vont tes parents, la récolte des oranges a été bonne cette année ? J'espère que mes pieds de vignes ont bien tenu, que mes voisins s'en sont bien occupés. Si tu peux m'envoyer une photo de toi, ça me ferait vraiment très plaisir .... Quelquefois des images me reviennent. Tu te rappelles quand on prenait la vieille Chevrolet de mon père, et qu'on partait tôt le dimanche matin, pour aller pique-niquer sous les grands sapins et pêcher la truite dorée dans la vallée.

Ici aussi il y a beaucoup d'arbres, on dirait que ce sont des pommiers, mais je n'en suis pas certain. Après cette terrible journée, ça me fait chaud au cœur de voir le sourire instantané des habitants dès qu'ils nous aperçoivent. Tout à l'heure une très vieille paysanne m'a pris dans ses bras, elle pleurait et riait en même temps, je ne comprenais rien à ce qu'elle me disait, sauf ce mot qui revenait tout le temps, merci. Comme je ne savais pas quoi dire, j'ai sorti de mon paquetage des boîtes de corned-beef et des barres de chocolat que je lui ai données.

Je te promets de t'envoyer des nouvelles dès que je peux ma Betty, mais s'il te plaît écris-moi, tu me manques tellement, je voudrais tant te serrer dans mes bras. Je t'aime mon bel amour.

Ton Joe

France, 6 juin 1944

Florence Esse © Mai 08

« On liquide du nazi et là on est en plein boum »

2009-09-28T19:12:00.000-07:00

Quentin Tarentino est un réalisateur si doué que même les journaux ou les magazines les plus pointus, pour ne pas dire les plus acérés, l’encensent. Modestement je voudrais vous faire part de mon enthousiasme, suite à la vision de ce film.

Inglorious basterds est un film inclassable. Film de guerre oui bien sûr puisque l'action se passe, pour l'essentiel en France dans les années 40 et prend le prétexte d’un commando anti nazi, composé de têtes brûlées, censé infléchir le moral du 3e Reich, rien de moins.

« On liquide du nazi et là on est en plein boum » nous assène un Brad Pitt des grands jours, avec un accent du Tennessee et une tronche à la Gable. Tarentino est un talentueux directeur d’acteurs, Christoph Walz a d’ailleurs reçu la palme du meilleur acteur au dernier Festival de Cannes ; il y interprète avec une grande subtilité, non dénué d’humour, un officier SS dont on découvrira la complexité psychologique au fur et à mesure du film. La longue scène d’ouverture est un moment d’anthologie, qui nous désarçonne parfois dans son ton, mais jamais dans la justesse.

Impossible de ne pas citer la française de ce casting international, Mélanie Laurent qui joue le rôle d’une rescapée juive qui décide de prendre en main son destin. Un remarquable personnage féminin, émouvant malgré son laconisme. Une mention toute particulière à la séquence où elle rencontre le colonel Landa et se voit obligée de partager avec lui, un strudel écœurant de chantilly. Diane Krüger n’a jamais été aussi parfaite dans son personnage d’actrice allemande, plutôt Lilian Harvey que Marlène, le charme britannique et cinéphilique de Michaël Fassbender m’a touchée ainsi que tous ces rôles secondaires si attachants que je m’en veux de ne pas pouvoir les citer tous ! Une mention spéciale toutefois aux acteurs d'origine germanique comme Till Schweiger ou Daniel Brühl.

Un scénario en finesse, qui mélange habilement vérité historique - Rod Taylor en Churchill - drame et comédie, frisant parfois le burlesque. Qui pourrait se permettre une telle liberté de ton ? Lubitsch peut-être … A certains moments le rire s’étrangle, notamment à certaines répliques de Goebbels, mais l’histoire est loin d’être manichéenne, c’est un film anti nazi certes, mais pas pour autant germanophobe. Bien au contraire. La scène de la taverne qui deviendra sans doute une scène culte du cinéma le démontre par certains aspects. La guerre est aussi vue du côté allemand. En particulier le personnage du soldat allemand devenu héros par la magie du cinéma et la volonté d’Hitler est fort intéressant. Je pensais lors de la projection de son film, au soldat Ryan, mais dans une version teutonne.

Le cinéma est un des ressorts principaux du scénario, et que Shosanna soit exploitante d'une salle parisienne n’est pas un hasard. Ce ne sont pas donc que des références. En tant que cinéphile, ces fameuses références de Tarentino me réjouissent, balayant plus d’un siècle de cinéma, puisque l’on cite dans le film lui-même Pabst, Danielle Darrieux et qu’il y a des clins d’œil nombreux et fort drôles au Parrain, à Rambo, mais aussi aux films de Sergio Leone entre autres. Et comment ne pas remarquer cette réplique pleine d’autodérision de l’actrice et espionne Bridget Von Hammersmark :

- Y’a-t-il des américains qui savent parler une autre langue que la leur ?

Fort courageusement (connaissant la frilosité linguistique des américains) le film met en scène chaque personnage dans sa propre langue, au point d’en faire un élément crucial dans certaines scènes, que ce soit dans un registre dramatique ou humoristique.

Ne vous attendez pas à voir Kill Bill 4, non la violence existe, mais elle n’est pas le moteur du film ; elle est présente dans les actions du commando qui scalpent joyeusement les méchants soldats allemands, mais sous-tend l’intrigue jusqu’à la scène finale de la scarification.

Le film enchaîne des ruptures de ton (mais pas de temps), mélangent les fils de la narration où les émotions sont présentes, basculant des scènes d’action au romanesque avec des dialogues distillés au cordeau.

Découpé en 5 chapitres, audacieux et original, Inglorious basterds est un film jubilatoire, un de plus à accrocher au palmarès de Quentin Tarentino.

Florence Esse © Août 09

Un été italien

2009-09-28T18:54:00.000-07:00

Fabrizio savoure son amaretto sur cette place où de la fontaine jaillissent des cascades d’eau au son rafraîchissant. Le regard impatient, il surveille sa rutilante Rover aux sièges de cuir buffle, le meilleur piège à « ragazza » de toute la ville.

Non il ne lira pas ce roman victorien, trop intello pour attirer les jolies filles pense-t-il, il feuillette donc la Repubblica, tout en tapotant le sol avec ses pieds élégamment chaussés des dernières sandalettes Prada, la chemise Armani est aussi bleue que l’horizon de cet été italien, assorti à ses yeux, cela va sans dire.

Inutile de jouer les brahmanes, Fabrizio sait qu’il ne rentrera pas seul ce soir : malgré la modestie qui le caractérise, tout en lui appelle à la séduction, à l’amour. Jouer avec le hasard, quitte à le provoquer, cette sensation fait frissonner tout son être.

Le soleil décline lentement sur les collines qui entourent la ville, quand soudain Fabrizio aperçoit une ravissante brune pulpeuse sortant de Termini la gare centrale, l’air perdu, comme si elle débarquait d’une ville inconnue.

Il détaille sa silhouette, apprécie la finesse de sa taille, et surtout ses cheveux longs et brillants, qui accentuent le contraste avec sa peau claire. Il imagine déjà son réveil au petit matin, sa bouche perdue dans les parfums de ce soleil noir dont les rayons s’éparpillent sur l’oreiller.

Il replie son journal, laisse un billet sur la table et se dirige avec un sourire machiavélique, vers celle qui est devenue sa muse l'espace d'un instant, tout en échafaudant une question à laquelle il sait qu’elle ne pourra répondre que par oui.

Le lendemain à la rubrique fait divers du journal :

Le cadavre de Fabrizio D., un jeune romain âgé d’une trentaine d’années environ, a été retrouvé entièrement nu dans la fontaine de Trévi. Son cou porterait des traces de strangulation d’après les premiers éléments de l’enquête. Ce sont des touristes, très tôt dans la matinée, qui ont signalé cette macabre découverte aux carabiniers. La police va mener son enquête afin de déterminer les circonstances exactes de son décès.

                                                                                                     Florence Esse ©
                                                                                                      Août 2009

Une île

2009-09-28T18:40:00.000-07:00

Epuisée par un vol au long cours, je cherche un endroit où faire une halte. J'aperçois une lande de terre posée au milieu d’un océan d'écume. Une île battue par les vents, mais aux eaux adoucies par le Gulf Stream.

Je viens peut-être de trouver le havre de paix où je pourrais laisser reposer mes ailes blanches.

Je survole de petites maisons blanches, volets de bois vert ou bleu ; ici ou là éclosent quelques roses trémières, lascivement le long des murs de pierre. Je m'amuse à suivre le curieux entrelacs des petites venelles accueillantes au cœur de ces villages de pêcheurs.

Longeant la côte par vent de noroît, je regarde les marais salants où s'ébrouent de graciles échassiers. Un parfum d'iode me redonne de la force. J'aperçois quelques bancs de poissons, qui de l'aveu de quelques collègues sont fort délectables. Mmmm le repas de ce soir sera gastronomique, hé oui la Mouette est gourmande. A moins que je ne résiste à l'envie de picorer sur l'estran quelques palourdes.

Comme c'est étrange : au delà de ce pont arachnéen qui relie cette terre au continent, j'aperçois une gigantesque étoile de mer immobile ; ce sont des fortifications érigées par Vauban ; tout au long du littoral, j'avais déjà remarqué les hautes tours de la Rochelle, les remparts ..... De quoi les hommes ont-ils peur ?

Je reprends mon envol. Je m'arrête un instant au phare des Baleines. Contempler le ciel et l'infini. Pas un bruit. Le soleil rougit à l'horizon. J'aime tant cette quiétude, il faudrait que j'y revienne.

Retour au port. Les hommes aux visages burinés, lassés des embruns, s'accoudent au bar des voileux. Le pineau coule à flot et les langues se délient. Un fabuleux trésor aurait été dissimulé par des bagnards dans les murs de la garnison de St Martin. Il faudra que j'en parle à mon ami Corto.

Un des marins raconte que les pêcheurs perdus en mer se réincarnent en oiseaux de mer. Tiens tiens ....

Florence Esse ©

Mai 2007

Les îles sous le vent

2009-09-28T18:35:00.000-07:00

An de grâce 1723, tropique du cancer

" TERRE A L'HORIZON " retentit de la vigie et comme à chaque fois, cela déclenche une clameur de joie parmi l'équipage, puis une agitation en apparence désordonnée, alors que chacun est affairé à son poste ; on peut entendre le crissement des drisses enroulées autour des cabestans. Il est encore tôt, les vents de noroit sont tombés et une chaleur humide et tropicale envahit le pont de la Belle Amie.

Le capitaine dans sa tenue d'apparat, reprend sa place derrière le gouvernail, tandis que son second, chapeauté et galonné à l'identique répète aux marins, les ordres que celui-ci vient de lui donner. La carène du navire fend des flots aux teintes mêlées de turquoise et de marine, tandis que claquent au vent les voiles de hunes.

Bibi Lolo le mousse de Saint-Malo, bien qu'occupé à la préparation du repas de l'équipage dans la cambuse, aurait bien voulu lui aussi monter sur le pont, mais il redoute les punitions du bosco ; il n'a pas envie d'être ficelé à la grande vergue.

Son premier voyage vers les Indes de l'Ouest. Tout lui semble si loin, sa mère et son frère, même l'embouchure de la Rance où il aimait tant pêcher. De l'unique hublot d'où filtre une pâle lumière, il admire l'agilité du matelot passant de la misaine à l'artimon, s'arrimant avec grâce aux cordages.

Bibi Lolo se sourit à lui-même, en se disant que lors de sa prochaine traversée, il serait près du beaupré, à la proue d'une belle frégate et qui sait, il s'écriera à son tour " TERRE A L'HORIZON" en premier !

Florence Esse ©

2008

Intimité

2009-09-28T17:17:00.000-07:00

Elle se leva précipitamment et monta dans sa chambre, s'installer devant la coiffeuse, la mine boudeuse. Son amant surpris, la suivit silencieux, ayant réservé quelques nuitées dans cet hôtel du bout du monde. L'abat-jour aux formes nummulaires offrait une lumière feutrée à Juan et Clara, mais serait-elle propice aux confidences ?

Il mit ses mains sur ses épaules qui avaient la blancheur d'une stèle de marbre et la contempla, tandis qu'elle arrangeait ses boucles devant sa psyché.

- Ai-je dit quelque chose qui ait pu vous blesser ?

- Vous le savez très bien. Vous n'êtes pas sans ignorer que je me suis engagée auprès de certaines personnes. Mais de façon inlassable, vous répétez ces mots que je ne veux plus entendre.

- Je vous prie de m'excuser Clara. Pourquoi ne voulez-vous pas croire que je vous aime ?

Sans attendre sa réponse, il grappilla un baiser sur sa nuque d'opale, puis en déposa un autre sur son cou. Il vit le grain de peau se perler de frissons et cela le rendit plus téméraire. N’ajoutant pas un mot, ses mains descendirent jusqu'au corselet qui enserrait la taille de Clara. Les œillets de celui-ci semblaient soudainement retenir toute son attention.

- Non non je ne veux pas y croire dit-elle, sans se retourner, et elle ne bougea pas d'un pouce.

Juan s'enhardit et se mit à délier les fils du cordon de soie entremêlés dans le dos de son aimée. Peu à peu, le corset libérait une chair tendre, qui semblait apprécier la chaleur de ses paumes. Il continua sur un rythme andante à défaire encore et encore cette parure damassée qui enserrait le buste de Clara.

Le parfum entêtant du bouquet de gardénias qui reposait sur un guéridon en bois de palissandre, leur fit définitivement perdre la tête.

Florence Esse ©

Septembre 2008

Frou-Frou

2009-09-28T17:07:00.000-07:00

Elle était si attirante, lovée avec candeur sur ce canapé, où elle avait étirée ses jambes au fuselage presque parfait, je contemplais sa nuque candide et gracile tandis qu'elle lisait.

Soudain elle sursauta, poussa un cri : quelle horreur je viens de voir passer une énorme araignée ! Je vais essayer de l'attraper avant qu'elle ne file sous un meuble pour se cacher.

Elle se mit à genoux aussitôt, tête renversée à la recherche de la bestiole. J'aperçus alors un frou-frou de dentelle noire sous sa jupe, j'imaginais le reste de cette parure affriolante en me remémorant celles de la sulfureuse Betty Page et une petite goutte de sueur perla sur mon front.

Je l'attrapais par le ruban de sa culotte à frou-frou tandis qu'elle protestait ... avec le sourire. Je l'embrassais goulûment, ses lèvres avaient le goût d'une gelée de framboise qui rassasia mon désir, mais pas suffisamment. Ces baisers me donnèrent un coup de fouet et je l'entraînais prestement dans notre chambre.

Un long moment passa. Nous étions en nage tous les deux, nos respirations encore haletantes ; puis vint ce moment précieux où les corps complices enfin peuvent se détendre, se couler l'un contre l'autre, lorsque s'installe ce silence apaisé.

J'aime cette femme et son regard, dont je devine qu'elle voudrait graver cet instant dans un fragment d'éternité. Un courant d'air frais soulève les rideaux de la fenêtre.

                                                                                                                          Florence Esse ©
                                                                                                                          Octobre 2008

Dommage Collatéral

2009-09-28T16:57:00.000-07:00

La vie met quelques virages sur nos chemins, nous savons bien qu’il faudrait prendre toutes les précautions nécessaires pour éviter un dérapage ou une sortie de route, mais le moteur vrombit, l’air est tiède et la route paraît si agréable que l’on n’a plus que l’envie de sentir la griserie du vent sur son visage.

Je t’ai croisé « presque » par hasard. Quelques mots échangés et tout de suite cette sensation d’empathie mâtinée d’une once d’attirance mutuelle. J’ai apprécié immédiatement ton humour enjoué, ta légèreté apparente. Je fus donc troublée par tes mots –pour ne pas dire séduite- incorrigible que je suis.

Lorsque je te rencontre, je remarque cette voix très grave aux intonations posées, ce parfum flottant autour de tes épaules qui me chavirent déjà, bien avant que mon esprit puisse mettre une quelconque explication sur mon intuition première. Nous décidons d’aller dîner. Tu me racontes ton étonnant parcours, qui a le don d’enflammer l’imagination romanesque qui me caractérise, non sans y trouver quelques accointances. Tu portes ce bijou en argent, sans savoir que cet ornement a toujours exercé sur moi une fascination, en particulier quand c’est un homme qui l’arbore, et qui serait un signe emblématique de la piraterie.

Nous nous sentons bien ensemble, mais nos timidités respectives feront que nous en resterons là. Je rentre chez moi, nimbée d’un sourire et d’une légèreté inhabituelle. Etrange cette sensation d’avoir dans le même instant des palpitations incontrôlables au cœur de sa poitrine et de ressentir un apaisement. Il y a longtemps que je n’ai pas eu cette émotion, ce qui me permet d’en confesser la rareté.

Puis nous nous revîmes à plusieurs reprises, sous des prétextes parfois un peu fallacieux ….

Juste pour le plaisir de se retrouver ensemble, de se sentir bien. Oh il y a bien un jeu de séduction qui s’engage, il me suffit de voir ton regard quand il se pose sur moi, il me donne l’impression de retrouver mes émois de jeune fille. Nous regardons les arbres du jardin, tout en devisant joyeusement de choses et d’autres, Norah Jones nous accompagne, j’ai beau faire ma coquette, jouer la bimbo, rien ne se passe. Peu importe, j’aime ta compagnie, ta présence me réconforte.

De retour à la maison, quelques heures après, tu m’envoies ce mail « heureusement que tu es partie, j’avais une envie folle de t’embrasser ». Que répondre, que je n’avais pas envie de partir ? Impatiente de comprendre, et afin d’éviter tout quiproquo, je décide de t’appeler et nous convenons de passer la soirée ensemble pour en parler sereinement.

Il aura suffit que tu poses ta main sur la mienne, que je ressente la douce chaleur qui émane de tes paumes, pour me sentir vacillante. Nous flirtons comme deux adolescents ……

Puis vient le moment où tu me parles de ton amie qui va te rejoindre dans peu de temps.

Voilà donc la raison de tes hésitations. Grâce t’en soit rendue, tu es un gentleman qui n’a pas envie de tromper l’autre et encore moins lui-même ; j’aime cette sincérité même si elle vrille brutalement les sentiments naissant à ton égard.

Tu me demandes de continuer notre relation sous un jour amical, non ce n’est pas possible, pas pour moi, surtout pas maintenant. Il y a déjà cette distance que tu as instauré entre nous et qui m’est déjà insupportable, même si cela est du à de bonnes raisons. Tu sais très bien que nous ne sommes pas « à égalité », je ne peux pas me permettre de courir ce risque-là. Comme ton parfum sur mon pull, une douce empreinte se désagrègera avec le temps, une jolie perle à enfiler au collier des souvenirs.

Pas de reproche ou de regret, il faut juste que je me protège de moi et de mon cœur d’artichaut. Que veux-tu, il y a des élans que l’on ne peut pas toujours contrôler.

Peut-être le jour où je verrais de nouveau les petits papillons, où un autre obnubilera mes pensées. Quand je serais certaine qu’il n’y aura aucun risque de dommage collatéral.

                                                                                                                 Florence Esse © Texte et photo

                                                                                                                         1/11/08

Les amoureux de Paris-Plage

2009-09-28T16:41:00.000-07:00

Ils se promènent sur un port, au mois d'août, quelque part en France. Les mâts de bateaux cliquètent dans le souffle léger du vent. Baptiste prend Garance par la taille, l'attire contre lui et l'embrasse pour la première fois. Elle se blottit contre lui tandis qu'il l'étreint longuement. Des guirlandes électriques multicolores s'allument et égayent le début de cette nuit.

" Alors on regardait les bateaux, on suçait des glaces à l’eau "

Garance frissonne et Baptiste étend ses bras, autour de ses épaules, pour la réchauffer et la serrer un peu plus contre lui. Il aime sa tendresse et sa douceur, et Garance lui sourit, comme si elle se sentait enfin rassurée.

Une atmosphère de joyeuse flibusterie émerge des quais de Bercy ; de la Guinguette pirate ou du Batofar s'échappent des musiques de dancefloor, entre une mystérieuse jonque chinoise et la grande Bibliothèque qui impose sa stature de sombre paquebot.

Quelques heures auparavant, ils avaient décidé ensemble d'aller passer le dimanche à Paris-plage. Leur première sortie à deux, ce moment où l'on sent imperceptiblement qu'il va se passer quelque chose, forcément. Ils descendirent vers la Seine à hauteur du Châtelet. Quelques cocotiers en surimpression sur la Conciergerie, des transats et du sable à l'ombre des platanes du boulevard Saint-Michel, le contraste est original. Une foule cosmopolite et décontractée se promène, les drapeaux claquent au vent, au gré des animations et des performances des artistes de rue.

Flash-back : Garance et Baptiste s'étaient rencontrés par le biais d'internet. Une complicité et une confiance immédiate, qui ne se démentiront jamais.

- tu ressembles à Marilyn, lui avait-il dit un brin exalté. A cause des chaussures.

Elle lui trouva une allure d'étudiant, et fut désarmée par son innocente maladresse.

Le soleil décline sur le fleuve aux ondes calmes, le ciel se teinte aux couleurs de l'arc-en-ciel, imitant la palette impressionniste de Monet, virant du bleu au mauve, above radieux susurre Jane...

La vue sur les îles est imprenable. Ils s'achètent des glaces, en s'amusant à découvrir leurs parfums favoris, Garance prend quelques photos ; jamais on ne voit Notre-Dame, sous cet angle particulier, les façades et les arcs-boutants sont à sa hauteur, presqu'en contre-jour.

Puis ils s'asseyent sur un banc public, qui a une petite gueule bien sympathique. A l'instar d'un célèbre cliché, enlacés l'un contre l'autre, regardant ensemble dans la même direction, les deux amoureux auraient bien eu envie que l'horloge de l'Hôtel de ville s'arrête.

« Sous le ciel de Paris s’envole une chanson »

Comment raconter trente minutes de sa vie ?

2009-09-28T16:01:00.000-07:00

Paris, octobre 2007

Vendredi soir, je prends une bonne dose de somnifères. Un automne, comment dire .......... bouleversant. . J'ai besoin de dormir, je veux dormir d'une traite sans me réveiller. Je sais qu'il va revenir me voir, je n'ai aucune raison de douter ou d'être angoissée.

Samedi matin, je dors d'un sommeil de plomb, quand soudain j'entends la sonnerie du téléphone fixe. Je décroche toujours, comme par réflexe. Bien que je me demande bien qui peut appeler à cette heure incongrue.

- bonjour ma belle, c'est Samuel. Voilà je suis dans le train avec mon ami Yannick, je fais escale à Paris une demi-heure, et j'ai tellement envie de te voir ....

Malgré mes dénégations de principe, ajoutées à ma mauvaise humeur matinale, je ne sais pas résister à Samuel. Je devine son sourire au son de sa voix, quand il ajoute :

- tu sais, je serais à la gare Montparnasse dans deux heures, donc tu as juste le temps nécessaire à ta préparation de bimbo, tu vois ma belle que j'ai pensé à tout !

Le combiné raccroché, sans réfléchir, je fonce illico vers la salle de bains. Je bougonne, mais je ne sais définitivement pas dire non à mon ange. Je suis déjà devant mon dressing ; une jupe en cuir violet, des bottes hautes en daim noir, assorties à mon petit pull feront l'affaire, en espèrent qu'il ne remarque pas trop mes cernes d'insomniaque patentée ......

Je me suis tellement dépêchée que j'arrive en avance à la gare, ce grand hall qui commence à me devenir familier, que j'aime et que je déteste à la fois, puisque nous y avons nos habitudes de retrouvailles. Je jette un oeil sur le tableau des arrivées et je me dirige presque tranquillement vers le quai N° 21.

Le train arrive et immanquablement, mon coeur se met à battre la chamade, comme à chacun de ses départs ou de ses arrivées. Comme il est très très grand, je reconnais de suite ses longs cheveux bruns parmi la cohorte des voyageurs, puis il m'adresse de loin son sourire le plus désarmant, tout en s'occupant de ses bagages.

Quand soudain un homme que je ne connais pas, s'approche de moi, la main tendue, et me dit bonjour en prononçant mon prénom.

- je m'appelle Yannick, je suis le meilleur ami de Sam, et je suis vraiment ravi de vous rencontrer, il m'a tant parlé de vous. Et je constate que vous êtes aussi jolie que sur les photos qu'il m'a montré !

Je dois reconnaître que je suis un peu intimidée et rougissante, mais je n'ai pas envie de montrer mon trouble, d'autant qu'à son tour Samuel s'approche de moi. Comme d'habitude, il essaie de ne rien montrer, toujours dans la retenue derrière ses petites lunettes bleues de myope.

- je suis désolé de t'avoir réveillée me dit-il en m'embrassant, et il me murmure à l'oreille, mais je suis tellement heureux de te voir....... Je suis aux anges, tu n'as pas idée, je t'aime !

J'emmène mes voyageurs en transit, dans une petite brasserie à l'intérieur de la gare, que j'avais repéré quelques minutes auparavant. Nous nous asseyons, et Yannick se charge de commander les cafés, tout en me racontant, avec entrain, leurs pérégrinations ferroviaires.

Je vois bien que Samuel est stressé, il parle peu, mais me fixe intensément de son regard de matador. Yannick s'est assis à côté de moi, comme si l'on se connaissait depuis toujours, comme une évidence. Sauf qu'il ne sait rien des liens qui nous unissent, pensant juste que nous sommes amis depuis fort longtemps. Nous parlons de tout et de rien, comme pour faire diversion. Ne pas penser à ces émotions qui nous submergent, lui autant que moi.

Il nous reste à peine une dizaine de minutes, alors que j'ai l'impression de n'être là que depuis quelques secondes. Je n'ai jamais aimé cette sensation de temps qui passe, je sais maintenant plus que jamais pour quelle raison.

Il faut déjà rejoindre le quai en direction de Saint-Malo. Je le vois marcher devant moi et je ne peux m’empêcher de penser à la phrase de Patrick Cauvin « il avait la chevelure d’astrakan des chevaliers andalous, la moustache des Conquistadors, le teint des Sévillans, l’œil velouté des souteneurs espagnols, la cambrure des danseurs de tango et le chaloupé des voyous de Buenos Aires ». Son jean à bandes rouges, sa démarche lente et longue, lui dessine une silhouette énigmatique qui en ferait un parfait Corto Maltese …

Je suis émue, beaucoup plus que je ne le pensais ....Samuel avait fait le serment que nous irions ensemble dans la cité des corsaires, mais j'ai volontiers levé ma promesse, sachant qu'il s'agissait de raisons familiales, sans imaginer qu'il ferait un détour par Paris. Mais je suis juste en train de l'imaginer dans cette ville, qui nous est si chère à tous les deux : le bar de l'Univers tout près des remparts, notre petite plage secrète près du cap Fréhel. Et cette chanson que je lui avais fait découvrir et qu'il s'est mis à aimer autant que moi, une chanson de marin.

Avant de nous connaître, nous avions mis nos pas dans les mêmes lieux, nous croisant sans le savoir à quelques mois de distance. Il n'y a pas de hasard, comme Samuel le répétait si souvent.

Je suis "cueillie", une grosse boule s'installe au fond de ma gorge, et je cligne des yeux très vite, pour faire disparaître les larmes qui s'installent au bord de mes cils.

J'aurais tant aimé me pelotonner dans ses bras, l'embrasser fougueusement, mais je sais qu'il n'aime pas ces effusions. Et puis il y a son ami, qui ne sait rien de notre histoire. Samuel passe tendrement sa main sur mon visage et me murmure

" je t'en fais la promesse, on se voit la semaine prochaine, dès mon retour". Je les accompagne jusqu'au train, et jusqu'au moment du départ, nos regards se chercheront, se disant tout ce qui n'avait pas pu se dire.

Quelques minutes plus tard, je recevrais un si adorable texto, qu'il effacera la fugacité mélancolique de cette rencontre.

"Je suis là mon bel amour. Je suis tout près de toi. Ne sois pas triste. Je t'aime plus que tout. Ne doute pas de moi. Jamais. Ton ange qui t'aime "

30 minutes de ma vie se sont écoulées .....

Arabesques

2009-09-28T15:54:00.000-07:00

Je ne connais pas son nom et je ne le saurai jamais. Juste une vision fugitive et entraperçue de la beauté, une sculpture de cristal brut. Cette danseuse qui était là et semblait ailleurs. Etrange.

Un soir de fête de la musique. Une discothèque improvisée au fil de l'eau. Les étoiles et les réverbères remplaçaient les light-shows, un morceau de macadam, détourné pour quelques heures, servait de piste de danse.

Comme dans un tableau de Renoir, les participants s'agitaient et se déhanchaient, tandis que d'autres, nonchalamment assis sur les berges, les regardaient et espéraient. Même Saint-Jean semblait sourire aux anges.

Je l'ai vue tout d'abord de dos. Une silhouette extrêmement généreuse, un entrelacs de courbes qu'aucun peintre ne renierait. Une très longue chevelure gracilement bouclée, aux tonalités de cuivre, parsemait la nuit d'infimes particules d'or.

Il émanait d'elle une harmonie sereine et douce. Je ne pouvais déjà plus supporter de détacher mes yeux, j'avais hâte de voir son visage.

Une succession de mélodies brésiliennes et orientalisantes s'enchaînaient, les gens applaudissaient, se déchaînaient encore un peu plus sur la musique. Celle-ci résonnait métalliquement sur les immeubles voisins, mais cela n'empêchait pas une ambiance bon enfant. Comme si Doisneau était de passage à l'Hôtel du Nord pour revoir les flonflons du bal.

Ses mains dessinaient des arabesques, comme de magiques incantations, et ses épaules se levaient l'une après l'autre, avec une grâce infinie. Ces épaules, pleines et rondes comme des pêches mûres, et cette couleur de peau délicatement ambrée me subjuguaient.

A la faveur d'un changement de tempo, elle esquissa un semblant de pirouette et je découvris enfin les traits de son visage. Une odalisque aux yeux verts. Un petit nez charmant surmontant des lèvres charnues, avec ce petit cœur là, juste au milieu de sa bouche. Elle fermait les yeux en dansant, mais ne souriait pas, laissant son corps onduler sur la musique.

Cette princesse berbère aux pleins et déliés aurait inspiré un poète comme Naguib Mahfouz à n'en pas douter. Sa présence si intense semblait presque paradoxale et contrastait avec son regard de diva esseulée, perdu dans l'éther. Parfois un cercle d'admirateurs se formait autour d'elle, mais rien ne semblait l'atteindre.

Je crois que j'aurais pu la contempler pendant des heures. Bien que je sois une femme. Juste sensible à une vision esthétique, si tant est qu'on puisse définir la beauté. Un regard subjectif et admiratif, une interprétation personnelle et imaginative de la beauté d'une danseuse éphémère.

T’es z'Antilles !

2009-09-28T15:42:00.000-07:00

Je me love dans mon hamac, entre un hibiscus et un bougainvillier ; l'ombre me rafraîchit le visage tandis que les alizés font bruisser les feuillages transpercés et dorés par le soleil. Je suis du regard un oiseau-mouche en train de butiner un flamboyant.

Au loin un steel-band fait résonner ses vibrations, une délicieuse odeur de poulet boucané emplit l'air peu à peu ; on dirait qu'un pique-nique se prépare non loin.

Je me revois plonger ce matin, entre les coraux jaunes et orangés, les rayons du soleil, comme des projecteurs, les éclairaient en leur donnant une fluorescence irréelle.

Un magnifique papillon jaune aux ailes ourlées de violet, se pose sur le bout de mon orteil immobile. Je vois passer sur le rivage, une doudou, belle et fière avec sa robe en madras et son chapeau de paille ; sa nonchalance de vendeuse de sinobol* m'enchante. Je pense au daïquiri ananas que je vais me préparer en rentrant dans ma petite case créole, je me sens bien, mes yeux se ferment.

C'est fou l'effet que ça me fait un bain à la noix de coco !

Water-Boy

2009-09-28T15:36:00.000-07:00

Le jour commence à peine à poindre sur cette île des Tropiques, un iguane vert se pose sur un rocher, profitant de la caresse antillaise du soleil levant. Matt s'extirpe de son lit et prend une douche rapide ; le sac à dos est déjà prêt, il file vers le spot de Wilderness, sa Malibu sous le bras, un souvenir de la jetée de San Diego, à l'époque où on le surnommait le "pourfendeur des océans."

Arrivé à la plage encore déserte à cette heure, il aperçoit au large quelques voiliers, la houle du nord souffle à droite de la baie, la météo s'annonce ensoleillée, toutes les conditions semblent réunies pour une belle session de surf.

Matt prépare sa planche en l'enduisant de wax, le mp3 vissé sur les oreilles écoutant cette chanson de Biolay qu'il aime tant. C'est parti, allongé sur son longboard, il mouline à tour de bras pour atteindre le line up. Là il pourra observer les rouleaux qui enflent, attendre la déferlante idéale.

Le vent Nord-Nord-Est s'accentue, Matt attend patiemment, la chevelure ébouriffée comme s'il s'était penché à la fenêtre d'un train. Il frissonne un peu malgré sa combinaison, quand il repère une vague dont la rondeur lui semble très attirante. Il grimpe rapidement sur sa planche, s'arc-boute un instant, trouve son équilibre et se laisse enfin aller au plaisir de la glisse sur cette diagonale parfaite.

Comment décrire cette béatitude qui vous envahit ? Une osmose avec l'océan, une énergie incroyablement euphorisante ou ce sentiment de liberté absolue ? A moins que ce ne soit l’adrénaline qui vous fait vibrer et vous pousse parfois au delà des limites dans les chambres turquoise. Certains surfeurs aguerris racontent que ces sensations sont comparables à l'acte d'amour .....

Ce soir, ce sera la fête à la paillote du Pirate avec les autres waters-boys. Joe et Abel les jumeaux déploreront la pollution de leurs spots préférés : trop d'huiles de moteur et ces sacs en plastique qui étouffent les tortues marines, ras-le bol ! Quant à Yannick, comme d'habitude, il comptera avec fierté ses blessures dues aux coraux qui parsèment le récif. Puis ensemble ils se jetteront avec avidité sur les ribs bien épicés et grillés au barbecue, surveillés avec soin par Criolla la jolie métisse.

Mais la fin de la saison approche, il faudra quitter les douceurs ultramarines. A cette période de l’année, un courant glacial extrêmement fort venu d’Alaska descend jusqu’au Pacifique, promesse de vagues puissantes. Matt bouclera de nouveau sa valise, destination Baja, quelque part en Basse-Californie. Aloha Spirit forever !

Le rayon vert

2009-09-28T15:24:00.000-07:00

Sainte- Lucie 1999,

Me voici sur l'une des plus belles plages au nord-ouest cette petite île, faisant partie de l'archipel des Grenadines. Anse Rodney : comme tous les soirs, juste avant que le soleil ne se couche, je me pose conscieusement sur le sable, et j'admire ce Technicolor grandiose qui s'offre à mon regard.

Face à moi, l'îlet Pigeon et son piton rocheux, surmonté d'un fort du 18ème siècle ;

Témoignage de luttes fratricides et de batailles navales, entre pirates et corsaires, français et anglais. Sur la mer, le vaisseau de l'Amiral Rodney que l'on peut encore visiter, en appréciant le confort tout britannique de sa carré, qui semble encore habitée par sa présence : sextant et longue-vue en cuivre, bibliothèque d'érudit, anciennes cartes de navigation tâchées d'encre, si émouvantes.

La légende raconte qu'il n'aimait pas quitter son navire très longtemps. Une terrible querelle, pour de mystérieuses raisons, l'avait opposé au breton François Leclerc dit Jambe-de-bois, autre figure emblématique de Sainte-Lucie.

Il y a fort longtemps, j'avais vu un film de Rohmer "Le rayon vert " où l'on disait qu'il était extrêmement rare de pouvoir, ne serait- ce que l'entre-apercevoir. Il n'en fallut pas plus pour enflammer mon imagination d'adolescente et à chacun de mes voyages lointains, j'y repensais et guettais fébrilement la ligne de l'horizon.

Le rayon vert ne dure que quelques rares secondes, une fulgurance émeraude au moment très précis, où le soleil semble se fondre dans l'océan.

Ce soir, le ciel me paraît immense et ses infinies variations de nuances m'offre un spectacle toujours renouvelé, qui n'arrive pas à lasser la contemplative que je suis.

De longs et bas nuages gris semblent si épais, que seuls quelques rayons de soleil arrivent à transpercer cette sombre masse cotonneuse, ces lourdes tentures opaques.

Un poudroiement doré éclabousse de lumière le feuillage indolent des palmiers, brassé par la douceur des alizés. Une palette de bleus iridescents précède un embrasement soudain, gagnant peu à peu l'azur, comme si l'astre du jour dans un ultime soubresaut, avant l'arrivée de la nuit tropicale, jouaient de ses braises incandescentes sur une mer lisse et tranquille.

Le soleil finit sa course dans l'océan, je ne distingue plus qu'une partie de ce cercle lumineux qui s'arrondit jusqu'à disparaître dans les flots. Les nuages l'entourent d'un halo rouge orangé.

Quand soudain, je vois une fluorescence verte, comme un éclair, si fugace que j'ai à peine le temps d'écarquiller les yeux, elle a déjà disparu ! Mais je sais qu'un de mes rêves d'enfant vient de se réaliser : j'ai vu le rayon vert !

Les étoiles constellent le ciel devenu bleu marine, le pélican lisse ses plumes sur son rocher. Ce soir je m'endormirai en souriant. Impression soleil couchant, les grenouilles peuvent se mettre à chanter, c'est la nuit de la Caraïbe .....

" La petite voleuse "

2009-09-28T15:14:00.000-07:00

Assise à la terrasse chauffée d'un café, son regard déambule sur les badauds pressés de ce boulevard haussmannien. Son paquet de Marlboro Light gît sur la petite table aux veines marbrées de gris et enserrée de cuivre. La chaise vide près d'elle accueille ce qu'elle appelle son nécessaire de survie, son sac à main. Elle en sort un petit cylindre vert, qui fait office de miroir et d'étui à rouge à lèvres. Quelques secondes lui suffisent pour rectifier ici un débordement de crayon noir, là une mèche de cheveu rebelle. Puis à la façon d'un rétroviseur, elle enchaîne avec un rapide panoramique sur les autres clients, ses compagnons provisoires en ce dimanche d'hiver.

La panoplie parfaite du cadre financier pour ce trentenaire au regard clair et au col de chemise trop serré : il regarde sa montre à chaque minute, ultime espoir d'un rendez-vous trop imprécis ? Et ces deux amies dont les visages se rapprochent au fil de leurs confidences tout en laissant refroidir leurs tasses de thé, cachent-elles des secrets inavouables ; et ce vieil homme aux épaisses lunettes loupe d'orme est si absorbé par la lecture de son journal, que ses lèvres prennent la forme des mots qu'il lit. D'une autre table plus proche de la sienne, un petit groupe d'étudiants au look trash mais paradoxalement très étudié, fait s'entrechoquer le verre épais des chopes de bière, des insultes et des rires fusent " tu es le roi des cons, mais je t'adore !"

Claire allume une cigarette, inspire longuement la première bouffée dont les volutes s'étiolent sous les rosaces du plafond Art-déco. Claire est plutôt avenante, son regard en croise un autre parfois animé d'un désir fugace, mais son plaisir en cet instant est dans l'observation méticuleuse : rassembler les pièces d'un puzzle afin de recomposer une tranche de vie, apposer ses couleurs, donner de la texture à un personnage même en partant d’un infime détail. Elle n'aime rien tant qu'amonceler des images, des saynètes, des sensations, qui seront transmises, transcrites en mots dans la cuisine de son imaginaire, aux accents mêlés de quotidien et de fiction.

Une gorgée de chocolat chaud pour la douceur maltée, encore une taffe qui fait crisser et rougeoyer le tabac, puis Claire dépose les cendres dans une coupe en pierre de lave. Fondu enchaîné sur les falaises basaltiques de Rapa Nui, où se trouve un lac sacré et mystérieux dans le cratère d’un volcan ; une légende raconte qu’on y trouve l’origine des Moais de l’île de Pâques. Oui, ce soir lorsqu'elle sera rentrée, elle ouvrira son cahier et racontera un nouveau voyage. Ou pas.

Est-ce que j'ai une gueule d' atmosphère ?

2009-09-28T15:05:00.000-07:00

L'hôtel du Nord, Arletty fleur du macadam, nostalgie des clichés de Doisneau qui aimait y flâner avec son ami Prévert ... Mon canal St Martin !

Je me souviens d'un canal gelé, lors d'un hiver particulièrement froid, où les mouettes s'essayaient au surf sur des congères, je me souviens d'un canal populaire avec ses cafés de mariniers et ses échoppes d'artisans parfois étonnantes, comme ce fabricant d'éponges entièrement naturelles " Maison familiale ", j'aime mon canal sombre et mystérieux comme un roman de Léo Malet, la brume du soir esquissée dans les bandes dessinées de Tardi, j'aime regarder ces péniches qui autrefois apportaient du sable aux usines jouxtant les rives, aux noms évocateurs pour les gratteurs de papier : Clairefontaine, Exacompta.

Comment ne pas penser à Georges Simenon qui y situa une intrigue évidemment résolue par Maigret, ou encore Léon-Paul Fargues, qui vécut sur le quai de Jemmapes et y écrivit un roman quasi-autobiographique (ses parents tenaient le célèbre hôtel), adapté ensuite au cinéma par Marcel Carné et si merveilleusement dialogué par Henri Jeanson.

J'aime mon canal au printemps où les colverts de retour, guident fièrement leur première nichée, les premiers bourgeons à l'odeur ambrée sur les arbres près de l'écluse des Récollets, j'aime flâner le long de ses berges, enjamber ses ponts métalliques aux arabesques Art-déco, imaginer les guinguettes d'antan, dont quelques anciens du quartier se souviennent encore. Ou bien encore cette patinoire, au début du siècle, qui faisait la joie des titis.

Quand je m'y suis installée dans les années 90, j'aimais tous les dimanches matin, faire une balade matinale, jetant un œil sur les pêcheurs de carpes ou de tanches, qui installaient avec méticulosité tout leur attirail, repérer les murs de brique rouge de l'Hôpital Saint-Louis et ses tourelles d'ardoise, qui sous le règne d'Henri IV accueillaient "les femmes de mauvaise vie". Contempler le passage des saisons par la couleur des feuillages, laisser son regard se perdre dans les courbes et les méandres de l'eau ....

Napoléon 1er eut l'idée de creuser ce canal, afin de pourvoir alimenter en eau, les fontaines parisiennes, mais l'ouvrage ne fut inauguré que sous le règne de Napoléon III. Hortense et Eugène de Beauharnais, enfants de la créole martiniquaise Joséphine, donnèrent leur nom à chacun des quais, tandis que la dénomination Jemmapes et Valmy ne vint que bien plus tard.

Comment ne pas penser au tristement renommé gibet de Montfaucon, à hauteur de la rue Grange-aux-belles, qui inspira la célèbre Ballade des pendus à François Villon ; et cette colonie de castors qui s'installa dans les souterrains du boulevard Richard-Lenoir, durant la seconde guerre mondiale, et qui permit de survivre à quelques parisiens qui connaissaient ce secret. Ou encore ce pirate anglais du 19e siècle qui disparut mystérieusement dans les eaux du canal, et dont on ne retrouva jamais le corps. Est-ce parce que la légende raconte qu'il portait sur lui un inestimable trésor ?

Au fil des années, j'ai vu l'endroit se transformer, se moderniser, tout en conservant son cachet de lieu verdoyant, au cœur de la capitale : les vieux bistrots ont des couleurs plus vives, quelques enseignes hype ont fait leur apparitions, les quais sont devenus piétonniers le dimanche, et l'on peut y écouter à nouveau le chant des oiseaux.

Lors des plus belles et longues soirées d'été, les berges se remplissent de rires, de joyeuses libations et ripailles, de musiques. Des jeunes couples viennent y célébrer leurs amours, sous le regard éternellement bienveillant de la Grisette du Faubourg-du-Temple. Frédéric Lemaître qui lui fait face, seul dans son square avec pour seule compagnie, quelques pigeons sur ses épaules, semble toujours rêver à sa Garance.

Il est bien loin le boulevard du crime et ses enfants du Paradis, mais ce quartier a su conserver son indéfinissable charme.

Le Baiser

2009-09-28T14:47:00.000-07:00

La main épaisse et noueuse caresse le flanc de marbre blanc dans la pénombre de l’atelier. La pulpe des doigts effleure cette hanche veinée avec une étonnante douceur, les phalanges écartées laissent filtrer la lumière, tout en retenant la femme dans le fragile équilibre de leur pâmoison.

Sens en émoi, son sein frôle le torse viril, tandis qu’elle chavire sur son épaule ; son bras dessine une volute autour de la nuque alanguie de l’homme. Emergeant d’un rocher, rescapés d'un naufrage passionnel, les amants vibrent à l'unisson sous le burin du sculpteur. Lèvres embrasées, leurs cœurs de pierre palpitent encore....

"La Casa Azul"

2009-09-28T14:43:00.000-07:00

Dans la torpeur de cette chaude après-midi, assoupie sur la chaise en osier sur le balcon ombragé de l'hacienda, Frida rêve de couleurs et de révolution, tandis que la fleur écarlate piquée dans son chignon noir exhale un parfum lourd et enivrant. Elle repense à cette fresque, cette succession de toiles qu'elle doit absolument peindre afin de rendre compte de la situation fragile de son pays. Un devoir que cette femme volontaire s'est engagée à accomplir, et peu importe si cela doit raviver la haine que lui vouent certains potentats locaux. Lors du vernissage, elle avait deviné ; ces grimaces de façade masquaient mal le trouble suscité par ses thèmes politiques, ses autoportraits indécents. Presque imperceptible une petite ride se creuse entre ses sourcils, ses traits se tendent.

Après avoir traversé le jardin mitoyen, Diego la rejoint dans la véranda aux murs bleu cobalt. La peau de Frida se perle d'un frisson. Il recouvre les épaules dénudées d'un châle en cachemire, puis dépose un baiser soyeux sur le front de la belle endormie. Frida esquisse un sourire apaisé dans son sommeil.

Montmartre en ce temps-là …

2009-09-28T14:16:00.000-07:00

Le jour se lève, un timide rayon de soleil se glisse par la lucarne de ma chambre mansardée, atterrit sur mon édredon et me réveille. Je me lève aussitôt et observe le ciel. Ce matin, les nuages se parent d’un gris aux contours violacés et défilent en tourbillons tourmentés au dessus de la butte Montmartre.

Une odeur de térébenthine flottant dans la pièce, je m’habille prestement d’un pantalon en velours côtelé avec une chemise maculée de taches de peinture. Cette veste en cotonnade offerte par mon frère les dissimulera. La veille j’ai mélangé mes pigments de couleur à l’huile de lin, il ne me reste qu’à prendre mon chevalet sur l’épaule et enfiler la besace en bandoulière. S’y trouvent déjà mon carnet de croquis, des chiffons pour les retouches et mes pinceaux. Un coup d'œil sur le miroir pour ajuster mon chapeau de paille, son large bord abritera mes yeux clairs du soleil printanier. Moi l’homme du nord qui aime la campagne, cela me plaît d’arpenter cette ville si effervescente, presque latine. Un jour j’irai plus au Sud, voir le soleil répandre son or jaune …

Parvenu tout en haut de la rue Lepic, je vois le cabaretier ouvrir les volets de bois de son estaminet. Une halte et un verre d’absinthe seront les bienvenus pour étancher ma soif et reprendre mon souffle saccadé par cette ascension. Mon quartier, c’est plutôt les Batignolles : au café Guerbois je retrouve le chantre du divisionnisme, mon vieux maître Camille Pissarro qu’il m’arrive de taquiner sur ses origines antillaises, quand Zola ne tente pas de nous convaincre du bien-fondé du naturalisme. Souvent d’autres peintres et poètes amis nous rejoignent. Les critiques ne ménageant pas les artistes bohèmes et libres que nous sommes, j’apprécie d’autant plus la complicité de nos joutes verbales, celles de nos éclats de rire aussi.

Tiens, elle est drôlement jolie la rousse au chignon qui passe sous la tonnelle. Une fille de la campagne sans doute, ses joues frémissent d’un rose vif, identique à celui de sa bouche en forme de cœur. C’est touchant ces formes rebondies, elles contrastent avec la tristesse de son sourire sur son juvénile visage marqué par le labeur. Cette serveuse aurait été le modèle parfait d’une toile à la manière de Millet. Si ma timidité était moindre, je lui aurais demandé de poser pour moi ….

A cette heure matinale, les lingères grimpent les escaliers avec leurs paniers encore légers. L’angélus du couvent des Bénédictines carillonne, les ailes des moulins entament leurs complaintes : je me sens en harmonie avec ce quartier humble et populaire, moi qui ne suis qu’un pauvre vagabond de passage. J’aime chercher l’inspiration d’un motif dans ce décor champêtre, contempler les ruelles silencieuses bordées de chaumières et les pentes verdoyantes de ce village, là où le ciel de Paris prend des teintes bleues cotonneuses. Quand je sens poindre une nostalgie qui me ramène aux brumes de ma Hollande natale, je pose mon chevalet et me demande comment saisir cette vie qui s’éveille sous mon regard.

« Et dans un tableau je voudrais dire quelque chose de consolant comme une musique. Je voudrais peindre des hommes ou des femmes avec ce je-ne-sais-quoi d'éternel, dont autrefois le nimbe était le symbole, et que nous cherchons par le rayonnement même, par la vibration de nos colorations » VG

Esquisse

2009-09-28T07:56:00.000-07:00

Cléo, Cléo où es-tu ? Toi que je souhaite mutine, que je désire gracieuse, tu n’es qu’une vilaine sorcière mal dégrossie !

Hier je t’ai malaxée, mes paumes se sont imprimées sur tes tempes, ont couru le long de tes joues pour souligner l’ovale de ton visage. J’ai caressé ton menton pour en adoucir la courbe, j’ai tressé tes cheveux en cascade d’argile, puis j’ai laissé l’empreinte de mes doigts sur tes épaules mais je ne te reconnais pas, pas encore. Où es-tu Cléo ?

Aujourd’hui je te vois penchée sur la planche de bois et je suis saisi par cet instant, je laisse ton épine dorsale se jouer de moi. Ta nuque me nargue, et les plis insensés de ton cou s’immiscent en colimaçon sur ton épiderme lisse,

Poser mon pouce à cet endroit, à l’extrémité de ta moelle moelleuse, où se dévoile une bosse sensuelle qui, comme le point sur le i, surmontée d’un grain de beauté, me suggère un baiser.

Mais ébloui par tant de beauté, je te recouvre d’un linge mouillé, et demain je reviendrai dans mon atelier, continuer à te sculpter.

Dans ma terre à modeler, je t’inventerai un exquis petit nez.